Chương 23: Dao Trên Bàn
Trần Vũ mở mắt lúc chiều muộn.
Không phải vì ngủ đủ — anh ngủ được chừng hai tiếng, mắt nhắm mà não không chịu tắt. Tiếng vọng oán niệm nhỏ dần nhưng không biến mất, như tiếng ve rừng lúc nắng tắt: hết sức nhưng vẫn ở đó, rung lắc dưới lớp im lặng mỏng. Mỗi lần anh gần rơi vào giấc ngủ sâu, một cảm xúc lạ lại trồi lên — giận dữ của thằng tanker, sợ hãi của cô healer, thất vọng của con bé newbie — và anh giật mình, tỉnh.
Giờ anh ngồi dậy, lưng đau vì ngủ trên giường đá. Mái tóc đen dài của Ma Tôn rủ xuống vai, rối. Anh gạt sang bên, đứng dậy. Chân hơi nặng — không phải vì kiệt sức, mà là cái cảm giác sau khi khóc quá nhiều: cơ thể mất nước, cơ bắp mềm, phản ứng chậm nửa nhịp.
Trần Vũ bước đến Ma Kính — tấm gương lớn chiếm gần nửa bức tường phía bắc tầng 9. Phản chiếu: sừng cong, mắt đỏ, da xám trắng. Khuôn mặt Ma Tôn. Khuôn mặt của 50.000 người chơi nhìn thấy trước khi chết.
Anh nhìn nó. Không còn shock như ngày đầu. Cũng không còn xa lạ. Chỉ là… không thuộc về mình. Giống nhìn mặt người khác trong gương — quen thuộc nhưng sai lệch ở một chi tiết nhỏ mà không chỉ ra được.
Ma Kính hiển thị thông tin buổi chiều: không có thay đổi gì lớn. Đại Hội Boss Chiến còn sáu ngày. Số guild đăng ký: 112 trên 127. Bản đồ dungeon ổn định. Oán niệm tích tụ tầng 3 đã giảm đáng kể sau đêm qua — phần lớn đã nằm trong bụng anh.
Anh quay lưng khỏi Ma Kính, bước về phía bàn đá ở giữa phòng. Bàn là một phiến đá phẳng, được chạm khắc từ thời Ma Tôn cũ — bề mặt đầy rãnh nhỏ, vết trầy, và một vài vệt đen sẫm mà Trần Vũ chọn cách không nghĩ đến. Trên bàn: ấm trà lạnh từ sáng, một phiến đá trắng anh dùng để ghi chú bằng ma lực (những con số, những phép tính, những con đường thoát hiểm), và một chiếc bát nhỏ đựng mấy trái nấm đen mà Tiểu Bạch nhét cho anh khi anh xuống tầng 1 hôm trước.
Anh ngồi xuống.
Tiếng vọng trong đầu nhỏ lại — có lẽ vì não đã quen. Hoặc có lẽ vì dư cảm xúc đang tan. Anh hy vọng vậy.
Đúng lúc đó, anh nghe thấy tiếng bước chân trên cầu thang.
Nhẹ. Đều. Tốc độ vừa phải — không phải vội, cũng không phải rụt rè. Tiếng guốc chạm đá, mỗi bước cách nhau khoảng một giây rưỡi. Trần Vũ đã học thuộc tiếng bước chân của mỗi người trong dungeon — Huyết Ma nặng, bước dài, tiếng đanh; Bạch Mao Thử nhanh, nhẹ, lộn xộn; Tiểu Bạch chậm, ngập ngừng, thỉnh thoảng dừng lại rồi đi tiếp.
Đây là Diệp Linh Lung.
Cô đến lần này — khác.
Trần Vũ cảm nhận được trước khi nhìn thấy.
Sự khác biệt nhỏ, nếu không chú ý sẽ bỏ qua. Bình thường, khi Diệp Linh Lung lên tầng 9 báo cáo, cô dừng ở ngưỡng cửa — hai bước trước phòng — rồi gõ ba cái, đều, nhanh, chờ ba giây, rồi bước vào. Ba-gõ-ba-chờ là quy trình mà cô giữ từ ngày đầu. Ma Tôn cũ không bao giờ cho phép ai vào không gõ cửa, và Diệp Linh Lung tuân thủ nghiêm ngặt — không phải vì sợ Ma Tôn, mà vì đó là thói quen, là trật tự, là cách cô duy trì cấu trúc trong thế giới luôn có thứ muốn giết mình.
Hôm nay, cô không gõ.
Trần Vũ nghe tiếng guốc đi hết cầu thang, rẽ hành lang, tiến đến phòng — và không dừng lại ở ngưỡng. Cô bước thẳng vào, tay trái cầm khay trà, tay phải… không cầm gì.
Và cô không đứng.
Cô bước đến bàn đá, đặt khay trà xuống, rồi kéo ghế đá — cái ghế duy nhất ở phía bên kia bàn, đối diện Trần Vũ — ngồi xuống.
Diệp Linh Lung chưa bao giờ ngồi khi nói chuyện với Đại nhân.
Trần Vũ nhìn cô. Chiều muộn — ánh sáng cuối ngày từ cửa sổ tầng 9 rọi xiên vào, chiếu một nửa khuôn mặt cô sáng, nửa kia tối. Mắt cô — xám, lạnh, sắc — nhìn thẳng vào anh. Không chớp. Không nhìn đi chỗ khác. Không cúi đầu.
Đây không phải đến để báo cáo.
Đây không phải đến để phục vụ trà.
Đây là lần đầu — kể từ khi Trần Vũ chuyển sinh — Diệp Linh Lung đến với tư cách một người muốn nói chuyện.
Không — không phải "muốn." Cô đã muốn từ lâu. Nhưng hôm nay, cô đến vì không thể giữ im lặng thêm được nữa.
Trần Vũ biết điều đó. Anh biết vì anh cũng đã giữ một bí mật từ rất lâu, và anh hiểu cảm giác bí mật nặng dần từng ngày đến mức không thở nổi.
Anh không nói gì. Anh đợi.
Diệp Linh Lung cũng không nói gì. Cô đặt tay lên bàn — hai tay, lòng bàn tay úp xuống mặt đá — rồi nhìn ấm trà. Rồi nhìn anh. Rồi nhìn ấm trà lần nữa.
Rồi cô đưa tay phải vào trong ống tay áo.
Con dao nhỏ.
Lưỡi dài bốn tấc, cán bọc da đen, không có vỏ. Lưỡi dao — khi được kéo ra khỏi tay áo — phản chiếu ánh chiều vàng, và trên lưỡi có khắc một chữ nhỏ: "Hộ."
Hộ Pháp. Dao của hộ pháp.
Diệp Linh Lung đặt con dao lên bàn. Giữa hai người. Lưỡi hướng về phía Trần Vũ.
Không phải đe dọa. Nếu muốn đe dọa, cô sẽ cầm dao, không đặt xuống. Nếu muốn giết, cô sẽ không ngồi — cô sẽ đứng dậy, bước vòng qua bàn, và ra tay trong ba giây. Trần Vũ biết — anh đã thấy cô giết boss lạ tám đầu trong bảy giây. Anh biết tốc độ tay cô nhanh đến mức nào.
Con dao trên bàn là một lựa chọn.
Nếu ngài là kẻ thù — cô sẽ dùng dao. Nếu ngài không phải — dao sẽ ở nguyên đó. Đơn giản. Không có lời diễn giải. Diệp Linh Lung không bao giờ giải thích hành động của mình — cô làm, và hành động tự nói.
Trần Vũ nhìn con dao. Rồi nhìn cô.
Rồi anh nghe câu hỏi.
Diệp Linh Lung nói. Giọng cô — giọng Hộ Pháp Băng Sương mà anh đã quen từ ngày đầu chuyển sinh, giọng lạnh, đều, không dao động — nhưng hôm nay có một thứ khác. Không phải lạnh hơn. Cũng không phải ấm hơn. Mà là… thật hơn. Giọng của người nói điều mà họ đã giữ quá lâu, đến cuối cùng khi thốt ra, nó mang theo cả sức nặng của sự im lặng.
"Đại nhân."
Dừng một nhịp.
"Người không phải Ma Tôn. Đúng không?"
Không phải tra khảo. Không liệt kê bằng chứng. Không phân tích từng bất thường rồi kết luận. Chỉ một câu hỏi.
Đơn giản đến mức khiến Trần Vũ bất ngờ.
Anh đã chuẩn bị cho nhiều hơn — chuẩn bị cho cuộc đối chất, cho năm phiến đá bằng chứng như lần trước, cho những câu hỏi sắc như dao cắt từng lớp ngụy trang. Anh đã nghĩ sẽ phải dùng đến giọng điệu Ma Tôn, dùng quyền uy để cắt ngang, hoặc — nếu cần — dùng Ma Âm để kết thúc cuộc trò chuyện.
Nhưng một câu hỏi duy nhất, đặt giữa hai người nhẹ hơn cả con dao trên bàn, phá vỡ mọi kịch bản anh đã lên.
Trần Vũ cảm thấy — trong một khoảnh khắc — muốn cười.
Vì cách Diệp Linh Lung hỏi giống hệt cách anh đã bị bắt nạt trong game: không phải bị đánh, không bị truy đuổi, mà chỉ bị hỏi một câu quá đúng, quá thẳng, đến mức mọi lời bào chữa đều trở nên vô nghĩa.
Anh im lặng.
Không phải vì không có câu trả lời — mà vì có quá nhiều câu trả lời, mỗi câu một mức độ thật, và anh phải chọn.
Nói dối hoàn toàn: "Ta là Ma Tôn. Ngươi hỏi ngu ngốc."
Tốt nhất cho chiến lược. Tệ nhất cho mối quan hệ. Và — thành thật mà nói — Trần Vũ đã mệt với việc nói dối. Không phải vì lương tâm cắn rứt — anh đã sống hai mươi năm trong thế giới mà nói dối là kỹ năng sinh tồn — mà vì nói dối Diệp Linh Lung cảm thấy sai. Giống nói dối người đồng đội duy nhất trong team: không phải vì họ sẽ phát hiện, mà vì họ xứng đáng hơn thế.
Nói thật hoàn toàn: "Ta là Trần Vũ — một người chơi chuyển sinh vào game. Anh là game thủ, giờ là boss cuối, và anh cần sống qua sáu ngày nữa."
Trung thực nhất. Nguy hiểm nhất. Anh không biết Diệp Linh Lung sẽ phản ứng thế nào khi biết thế giới cô sống thực ra là một game — và "game" nghĩa là cô không thật, rằng mọi thứ xung quanh cô chỉ là dữ liệu được viết bởi một thực thể gọi là Thiên Đạo. Anh không chắc cô có thể chịu được sự thật đó. Và — dù ít ai nhìn nhận — anh không muốn làm cô đau.
Nửa thật: "Ta là Trần Vũ. Ta cũng là người mà ngươi gọi là Đại nhân. Nếu ngươi hỏi ta có phải Ma Tôn ngươi từng biết — không."
Đủ thật để giữ sự tin cậy. Đủ giữ lại để không phá hủy mọi thứ. Nhưng — trong khoảnh khắc anh chọn câu này — anh biết nó không phải sự thật trọn vẹn. Nửa thật nửa giả, dù tốt hơn nói dối hoàn toàn, vẫn là nói dối một phần.
Nhưng đó là thứ tốt nhất anh có thể làm.
Trần Vũ hít một hơi.
Rồi anh nói.
"Ta là Trần Vũ."
Ba chữ đầu tiên — anh nói chậm, rõ, mỗi chữ tách bạch. Không phải giọng Ma Tôn — giọng Ma Tôn trầm, vang, có sức nặng ma lực. Đây là giọng của anh — game thủ, con người, người chuyển sinh — và nó nhẹ hơn, nhỏ hơn, gần hơn.
"Ta cũng là người mà ngươi gọi là Đại nhân."
Mắt Diệp Linh Lung không chớp. Hai tay vẫn úp trên bàn, ngón tay trắng bệch — không phải vì sợ, mà vì siết chặt.
"Đại nhân ngươi từng biết — Ma Tôn mà ngươi phụng sự — ta không phải người đó."
Nói ra chữ cuối cùng, Trần Vũ cảm thấy cái gì đó trong ngực nhẹ đi. Không phải khoan khoái — không có gì khoan khoái khi thừa nhận mình là kẻ mạo danh — mà là sự giảm nhẹ của gánh nặng đã đè lên anh từ rất lâu. Từ ngày đầu chuyển sinh. Từ lúc Diệp Linh Lung bước vào phòng, nhìn anh bằng ánh mắt nghi ngờ đầu tiên, và anh nói dối rằng mình là Ma Tôn.
Anh nói dối mỗi ngày kể từ đó. Mỗi lần cô gọi "Đại nhân," mỗi lần cô cúi đầu, mỗi lần cô mang trà lên — anh đều sống trong lời nói dối đó, và mỗi lần nó nặng hơn một chút.
Giờ nó rơi xuống.
Không ầm ĩ. Không kịch tính. Chỉ là — rơi, và anh thấy nhẹ.
Anh không nói thêm. Không giải thích tại sao anh là Trần Vũ, không kể về chuyển sinh, không đề cập đến game hay người chơi hay thế giới ngoài. Anh cho cô từng đó — đủ để trả lời câu hỏi — và đợi.
Diệp Linh Lung nhìn anh.
Cô nhìn rất lâu.
Đôi mắt xám — thứ mà anh đã thấy đủ lần để biết: chúng phản ánh ánh sáng chiều muộn, nhưng bản thân chúng không phát sáng. Mắt NPC, mắt Hộ Pháp Băng Sương — luôn lạnh, luôn sắc, luôn nhìn xuyên thấu. Hôm nay, chúng không nhìn xuyên — chúng chỉ nhìn.
Nhìn người ngồi trước mặt. Người không phải Ma Tôn. Nhưng cũng không phải kẻ thù.
Im lặng kéo dài.
Không phải im lặng khó chịu — không có sự căng thẳng của người đang cân nhắc buông lời. Đây là im lặng của người đang xử lý — không phải thông tin, mà là cảm xúc. Trần Vũ đã thấy kiểu im lặng này ở Diệp Linh Lung: lần đầu anh nói cảm ơn, cô im lặng năm giây rồi quay lưng bước đi. Lần cô đối chất với năm phiến đá, cô im lặng giữa mỗi câu hỏi, cho anh thời gian để hiểu rằng mỗi câu hỏi là một nhát cắt.
Hôm nay, im lặng khác. Nó không sắc. Nó nặng. Nặng như một vật thể vô hình đang ngồi giữa hai người, đè xuống bàn đá, đè xuống ấm trà, đè lên vai Diệp Linh Lung — một thứ mà cô đã mang từ rất lâu, cuối cùng đặt xuống.
Rồi cô nói.
"Thuộc hạ biết."
Ba chữ.
Trần Vũ chớp mắt.
"Thuộc hạ biết từ lâu."
Không phải từ ngày anh nói cảm ơn. Cũng không phải từ ngày anh do dự khi lệnh Huyết Ma chiến. Cũng không phải từ ngày anh nói chuyện với Tiểu Bạch.
"Khi Đại nhân lần đầu thức tỉnh — ngày đầu tiên — thuộc hạ đứng ngoài cửa. Ngài đang nói chuyện một mình. Tiếng ngài — không phải tiếng Ma Tôn. Ma Tôn không bao giờ tự nói chuyện một mình. Ma Tôn không bao giờ… nói với giọng đó."
Trần Vũ nhớ ra. Ngày đầu tiên — khi anh tỉnh dậy trong bóng tối, hoảng loạn, nói thầm "ta ở đâu" và "ta là ai" — anh không biết có người nghe.
Diệp Linh Lung tiếp tục.
"Thuộc hạ không biết ngài là ai. Thuộc hạ không biết ngài đến từ đâu. Thuộc hạ chỉ biết ngài không phải Ma Tôn — và… thuộc hạ chọn ở lại."
"Tại sao?"
Câu hỏi bật ra trước khi anh kịp nghĩ. Trần Vũ hỏi — không phải vì chiến lược, mà vì thật sự muốn biết. Tại sao một NPC trung thành với Ma Tôn — trung thành đến mức sẵn sàng chết — lại chọn ở lại với kẻ mạo danh?
Diệp Linh Lung liếc nhìn con dao trên bàn. Lưỡi dao vẫn phản chiếu ánh chiều — vàng nhạt, mỏng, sắp tắt.
"Bởi vì… Ma Tôn không bao giờ hỏi 'tại sao.'"
Câu trả lời đơn giản đến mức ngốc nghếch. Nhưng trong nó có cả một thế giới — thế giới của NPC bị lập trình để phục tùng không hỏi lý do, thế giới mà "tại sao" là từ xa lạ nhất, và người đến sau — kẻ mạo danh — là người đầu tiên sử dụng nó.
Diệp Linh Lung nâng tay. Trần Vũ chú ý — cô không chạm vào dao. Cô nâng tay trái, tay phải vẫn úp trên bàn, rồi từ từ đặt tay trái lên tay phải — chồng lên nhau, hai bàn tay úp chặt xuống mặt đá, giữ nguyên vị trí.
Không cầm dao.
Con dao ở nguyên giữa bàn. Lưỡi hướng về phía Trần Vũ. Không ai chạm nó.
"Thuộc hạ sẽ ở lại," Diệp Linh Lung nói. Giọng cô — lần đầu tiên kể từ khi Trần Vũ chuyển sinh — có một thứ gì đó mềm hơn. Không phải ấm — Diệp Linh Lung không biết ấm là gì — mà là ít lạnh hơn. Giống nước đá vừa bắt đầu tan ở rìa: vẫn cứng, vẫn lạnh, nhưng có thứ gì đó đang chuyển mình.
"Nhưng ngài phải cho thuộc hạ biết: ngài muốn gì?"
Câu hỏi thứ hai.
Không sắc hơn câu đầu. Không nhẹ hơn câu đầu. Chỉ khác — câu đầu là về quá khứ ("Ngài không phải Ma Tôn"), câu hai là về hiện tại và tương lai ("Ngài muốn gì").
Trần Vũ chưa bao giờ được hỏi câu đó.
Trong thế giới cũ — thế giới game — anh muốn gì? Anh muốn rank top. Muốn boss clear. Muốn gear max. Muốn chiến thắng. Đó là game — muốn rất đơn giản, đạt rất khó, nhưng đơn giản.
Trong thế giới này? Anh muốn sống qua mỗi ngày. Muốn giữ bí mật. Muốn không bị Thiên Đạo phát hiện. Muốn NPC không chết vô nghĩa. Muốn — .
Muốn gì?
Trần Vũ ngồi sau bàn đá, mắt nhìn hai bàn tay úp của Diệp Linh Lung, nhìn con dao không ai chạm, nhìn ánh chiều đã chuyển từ vàng sang cam — và anh biết câu trả lời. Anh biết nó từ rất lâu, từ ngày đầu tiên anh tỉnh dậy trong bóng tối và hoảng loạn vì không biết mình là ai. Nhưng anh chưa bao giờ nói ra — vì nói ra có nghĩa thừa nhận rằng anh yếu, thừa nhận rằng anh cần, thừa nhận rằng anh không phải Ma Tôn, không phải game thủ, không phải người bất khả chiến bại — mà chỉ là một người, sợ chết, muốn sống.
"Ta muốn sống."
Ba chữ.
Không phải khẩu hiệu. Không phải triết lý. Không phải lời thoại nhân vật chính trong game. Chỉ là ba chữ mà một người nói khi thật sự muốn điều đó — muốn bằng cả cơ thể, bằng cả lý trí, bằng cả thứ nằm dưới lý trí mà ta không gọi tên được vì nó quá cũ, quá sâu, quá nguyên thủy.
Diệp Linh Lung nhìn anh.
Rồi cô gật đầu.
Một cái gật — ngắn, khẽ, không nghiêng đầu quá năm độ. Không phải cái gật của thuộc hạ nhận lệnh. Không phải cái gật của người đồng ý một hợp đồng. Mà là cái gật của người nghe đủ — nghe điều mình cần nghe — và quyết định.
Cô đứng dậy.
Chậm. Từ từ — hai tay rời bàn, đẩy ghế đá ra, đứng thẳng. Cô cúi xuống — không phải cúi chào Ma Tôn, mà là cúi nhẹ — rồi bưng khay trà lên. Ấm trà vẫn còn nửa ấm, nóng — cô pha lúc nào không biết, pha nhanh, quen tay, giống một hành động tự động trong khi não đang nghĩ thứ khác.
Cô bước ra.
Con dao vẫn ở trên bàn.
Trần Vũ nhìn con dao. Lưỡi hướng về phía anh, cán hướng về phía cô — và cô đã để nó ở đó, không cầm, không thu lại. Như một lời nói cuối chưa được nói.
Anh với tay nhặt lên. Lưỡi dao lạnh — kim loại đen, nhẹ, sắc — phản chiếu khuôn mặt anh. Sừng cong, mắt đỏ. Không phải bàn tay nhỏ nắm chuôi kiếm mà oán niệm cho anh thấy đêm qua — mà là móng vuốt Ma Tôn, dài, đen, giữ cán dao nhỏ đến mức trông như đồ chơi.
Anh cất dao vào ngăn bàn. Để đó. Để cô lấy lại khi cần.
Trần Vũ ngồi một mình trong phòng, ánh chiều tắt dần, bóng tối tràn vào từ cửa sổ, từ góc phòng, từ dưới bàn. Anh nghe thấy tiếng bước chân Diệp Linh Lung đi dọc hành lang — nhẹ, đều, quen thuộc — rồi dừng.
Dừng lại ngoài cửa.
Không phải vì cô nghe thấy gì — mà là vì cô thấy ai.
Diệp Linh Lung đứng trong hành lang tối, khay trà trên tay trái, nhìn xuống.
Tiểu Bạch đang ngồi ngay ngoài cửa phòng Trần Vũ.
Con thỏ trắng nhỏ — bẩn, lông xù, tai cụp — ngồi yên trên hai chân sau, hai chân trước khum lại, giữa hai chân trước là… một cọng rêu.
Rêu xanh đậm, dài chừng một gang tay, ướt. Thứ mà Tiểu Bạch thích nhất. Thứ mà con thỏ giữ khư khư mỗi lần có ai đến gần — không cho ai chạm, không cho ai lấy, kể cả Trần Vũ.
Và lúc này, Tiểu Bạch đang ngậm cọng rêu trong miệng, mắt mở to, nhìn Diệp Linh Lung.
Như thể nó biết có người sắp ra. Như thể nó đợi.
Diệp Linh Lung nhìn con thỏ. Con thỏ nhìn cô.
Im lặng.
Rồi Diệp Linh Lung cúi xuống — cử chỉ hiếm hoi, lần đầu cô cúi xuống đối diện một con thỏ — và nói khẽ:
"Ngươi cũng biết?"
Tiểu Bạch nhả cọng rêu. Rêu rơi xuống đất, vang tiếng chạm nhỏ trên đá.
Con thỏ gật.
Một cái gật. Nhanh, rõ, không ngập ngừng. Không phải cái gật ngẫu nhiên của động vật, không phải sự trùng hợp của cử chỉ — mà là cái gật của người hiểu câu hỏi và trả lời có.
Diệp Linh Lung thẳng lưng. Cô nhìn con thỏ một lúc lâu — ánh mắt xám, lạnh, sắc bén — và lần đầu tiên, ánh mắt đó không nhìn thấu. Nó nhìn một thứ mà nó chưa hiểu: một con Bạch Mao Thử Luyện Khí, mob cấp thấp nhất trong dungeon, lại biết rằng Đại nhân không phải Ma Tôn. Và — điều khiến Diệp Linh Lung đứng yên lâu hơn cô dự kiến — con thỏ biết từ rất lâu, biết trước cả cô, và không bao giờ nói.
Không phải vì không nói được. Mà vì nó chọn giữ im lặng — bảo vệ bí mật cho người nó gọi là lão đại.
Diệp Linh Lung đứng trong hành lang rất lâu.
Rồi cô nói — giọng nhẹ hơn bất kỳ lần nào. Nhẹ hơn khi gọi "Đại nhân." Nhẹ hơn khi hỏi "Ngài không phải Ma Tôn." Nhẹ hơn cả lúc cô nói "Thuộc hạ sẽ ở lại."
"Vậy ta không phải người duy nhất."
Tiểu Bạch nhặt rêu lên, ngậm lại, rồi quay đầu, lon ton bước vào phòng Trần Vũ — nơi đang dần tối, nơi ánh chiều đã tắt hẳn, nơi chủ nhân của nó đang ngồi sau bàn đá, nhìn sang cánh cửa vừa mở.
Trần Vũ nghe thấy.
Từ bên trong, anh nghe rõ: giọng Diệp Linh Lung — nhẹ, chưa bao giờ nhẹ đến thế — và tiếng bước chân nhỏ, ngập ngừng của Tiểu Bạch trên đá. Anh thấy con thỏ bước vào, lông trắng trong bóng tối, ngậm cọng rêu, rồi nhảy lên ghế đá mà Diệp Linh Lung vừa ngồi, cuộn tròn.
Anh hiểu.
Câu hỏi của Diệp Linh Lung — câu hỏi đã giữ từ rất lâu, đã đợi rất lâu, đã nặng rất lâu — không phải để xác nhận anh là ai.
Cô đã biết từ lâu. Cô biết từ ngày đầu tiên.
Câu hỏi đó — và con dao trên bàn, và cái gật đầu, và ba chữ "ta muốn sống" — là để xác nhận rằng cô không đơn độc.
Không phải "ngài là ai?"
Mà là "ta có một mình không?"
Trần Vũ nhìn Tiểu Bạch cuộn tròn trên ghế, cọng rêu cứng ở một góc miệng. Nhìn con dao trong ngăn bàn. Nhìn hành lang tối ngoài cửa — nơi Diệp Linh Lung vừa bước đi, tiếng guốc nhẹ dần rồi biến mất.
Ba người. Một ma quỷ giả danh, một hộ pháp thức tỉnh, một con thỏ biết hỏi. Mỗi người giữ một bí mật khác nhau — và giờ, ba bí mật ấy chạm vào nhau.
Trần Vũ tựa lưng vào ghế đá. Anh buông lỏng vai — lần đầu kể từ khi chuyển sinh, vai anh buông thật sự, không phải vì mệt, mà vì có người biết. Anh không phải Ma Tôn — và dù điều đó có nghĩa gì đi nữa, dù Đại Hội Boss Chiến còn sáu ngày, dù Thiên Đạo đang học pattern, dù ma lực chỉ vừa đủ — anh không còn phải giả vờ với hai người trong dungeon này.
Không phải tất cả. Chỉ hai người.
Nhưng hai người — giữa 50.000 kẻ thù — nhiều hơn anh tưởng anh cần.
Ngoài cửa sổ, trời đã tối. Trăng xanh — thứ ánh sáng mà game không bao giờ render đúng — chiếu qua kết giới, phủ một lớp mỏng lên mặt bàn, lên bàn tay anh. Móng vuốt Ma Tôn trong ánh trăng xanh trông ít đáng sợ hơn — gần như bạc.
Trần Vũ nhắm mắt.
Tiếng vọng oán niệm — thứ đã làm phiền anh từ đêm qua — nhỏ lại. Không biến mất, nhưng nhỏ. Nhỏ để anh nghe thấy tiếng thở đều của Tiểu Bạch trên ghế bên cạnh, tiếng gió luồn qua khe cửa sổ, và — rất xa, rất nhỏ — tiếng guốc trên cầu thang tầng 9, khi Diệp Linh Lung quay về phòng riêng.
Mỗi người ở một nơi. Nhưng không ai đơn độc.
Và đó — trong thế giới bị định sẵn, trong dungeon mà mọi thứ được viết bởi Thiên Đạo, trong cuộc chiến mà anh không biết mình có thể thắng hay không — có lẽ là thứ gần nhất với tự do mà Trần Vũ từng biết.