Chương 27: Cấm Túc
Hai đệ tử nội môn đứng ngoài cửa phòng Hàn Phong khi trời vừa hửng sáng.
Một cao, một thấp. Cả hai mặc lam y sẫm — đồng phục hộ vệ nội viện, không phải đồng phục bình thường. Thắt lưng buộc dây đỏ, bên hông đeo lệnh bài đồng khắc chữ 'Hộ'. Tay cầm kiếm, thái độ không phải đến thỉnh an.
Hàn Phong mở cửa, thấy hai người, đã biết có chuyện.
"Hàn Phong đệ tử." Đệ tử cao lên tiếng, giọng cứng nhắc như đọc pháp quy. "Tông chủ lệnh: từ hôm nay, đệ tử phải dời đến Nội Viện Cấm Túc phía sau đỉnh Vân Tiêu. Lý do — bảo vệ đệ tử khỏi mối đe dọa bên ngoài. Đây là lệnh chính thức, không phải đề nghị."
Im một nhịp.
"Hân mời đệ tử thu dọn hành trang. Chúng tôi sẽ hộ tống."
Hàn Phong nhìn hai người. Rồi nhìn lên đỉnh Vân Tiêu — phía sau đỉnh, nơi mà cậu chỉ mới thấy từ xa: dãy núi bị sương trắng che phủ quanh năm, nơi Trần Mặc từng nói 'có thứ ngươi cần — và có thứ đáng lẽ nên ngủ yên mãi mãi'.
"Có bao nhiêu thời gian để thu dọn?" Hàn Phong hỏi.
"Năm nốt hương."
Vậy là không phải hỏi ý kiến cậu.
Trong mật điện Thương Long — không phải nơi họp trưởng lão hôm qua — mà là một gian phòng nhỏ hơn, sâu hơn, chỉ vừa đủ cho hai người ngồi đối diện qua bàn đá. Đèn pháp duy nhất trên trần nhà tỏa ánh sáng vàng nhạt, đủ để thấy mặt nhau nhưng không đủ để đọc chữ.
Huyền Cơ Tử ngồi một bên. Trần Mặc ngồi bên kia. Không có bàn dài, không có tám vị trưởng lão, không có Bách Lý Tông — chỉ hai người, trong không gian chỉ vừa bằng một căn phòng nhỏ, bức tường đá ẩm ướt phản chiếu ánh đèn vàng.
"Ta không giao cậu ta," Huyền Cơ Tử nói. "Nhưng ta cần thời gian."
Trần Mặc ngồi dựa lưng vào tường, hai tay khoanh trước ngực. Kiếm gãy vẫn đeo sau lưng, chạm vào đá phát ra tiếng kêu khẽ mỗi khi cử động. Lông mày bạc của ông nhíu lại, môi mím thành đường thẳng.
"Thời gian?" Ông nhắc lại, giọng đều. "Cho cái gì?"
"Cho ta tìm cách." Huyền Cơ Tử nâng chén trà — trà lạnh, từ sáng — uống một ngụm. "Bách Lý Tông đến bằng công văn chính thức. Nếu ta từ chối ngay lập tức, chiến tranh nổ ra trong ba mươi ngày. Nếu ta nhận — Hàn Phong rơi vào tay họ, và ta mất luôn thứ duy nhất có thể thương lượng được."
"Thương lượng?" Trần Mặc cười nhạt — không phải tiếng cười vui, mà là giọng nói đã mất kiên nhẫn đến mức biến thành âm thanh sắc. "Ngươi tính thương lượng bằng đứa bé? Đưa đi rồi gọi là 'thương lượng'?"
"Ta tính giữ cậu ta lại," Huyền Cơ Tử đáp, mắt nhìn thẳng vào Trần Mặc. "Giữ ở đây. An toàn. Và trong ba mươi ngày, ta sẽ có cách."
"Cách gì?" Trần Mặc dựa người ra phía trước, giọng trầm hơn. "Truyền tin cho các tông môn khác? Cầu viện? Hay dùng danh nghĩa 'kiểm tra huyết mạch' để câu giờ? Bách Lý không ngu — chúng sẽ biết ngươi đang kéo dài."
"Ta không kéo dài." Huyền Cơ Tử đặt chén trà xuống, ngón tay gõ nhẹ lên thành chén — một nhịp, hai nhịp, rồi dừng. "Ta cần biết huyết mạch trong người cậu ta — mạnh đến mức nào."
Không gian im lặng. Tiếng nước nhỏ giọt từ trần đá vọng lại, rõ ràng trong không gian kín.
"Ngươi muốn thử," Trần Mặc nói, không phải câu hỏi.
"Ta muốn biết." Huyền Cơ Tử quay mặt đi, nhìn lên bức tường đá đối diện — ở đó có một đường nứt nhỏ, chảy nước từ ngàn năm, vết ẩm loang rộng thành hình thù kỳ lạ. "Nếu huyết mạch đủ mạnh — mạnh đến mức Hàn Phong có thể tự bảo vệ bản thân mà không cần bất kỳ ai — thì Bách Lý thế gia sẽ phải cân nhắc lại. Một kẻ có thể giết Kim Đan trung kỳ bằng tay không không phải thứ họ muốn trêu chọc."
"Và nếu không đủ mạnh?" Trần Mặc giọng đắng. "Nếu cậu ta chỉ là một thiếu niên Trúc Cơ sơ kỳ chưa biết kiểm soát huyết mạch, chưa biết dùng Long Mạch Nhãn cho đúng cách, chưa biết phân biệt ký ức cổ long và bản ngã mình? Lúc đó ngươi giao hay không giao?"
Huyền Cơ Tử không đáp ngay. Ông ta đứng dậy — chậm rãi, đầu gối phát ra tiếng kêu nhẹ, dấu hiệu của người tu luyện quá độ — bước đến bức tường có đường nứt, chạm tay lên vệt nước ẩm.
"Ba mươi ngày," ông nói, lưng quay về phía Trần Mặc. "Ba mươi ngày để ta biết cậu ta mạnh hay yếu. Nếu đủ mạnh — ta sẽ bảo vệ. Nếu không đủ —"
"Thì sao?"
Một khoảng im. Rồi Huyền Cơ Tử quay lại, mắt sáng lạnh dưới ánh đèn vàng.
"Thì ta sẽ tìm cách khác. Nhưng ta sẽ không giao cậu ta cho Bách Lý. Không phải vì ta thương cậu ta. Vì ta không thể —"
Ông dừng lại, như thể câu tiếp theo quá nặng để nói thành lời.
"Vì giao Hàn Phong cho Bách Lý thế gia cũng có nghĩa giao luôn mảnh ngọc trên ngực cậu ta. Và mảnh ngọc ấy — là thứ ta cần hơn bất kỳ ai trong cuộc chơi này."
Trần Mặc nhìn ông rất lâu. Rồi ông đứng dậy, kiếm gãy va vào tường đá, tiếng kim loại chạm đá vang lên lạnh lẽo.
"Ngươi biết huyết mạch từ lúc đưa cậu ta vào tông môn," Trần Mặc nói, giọng thấp, mỗi chữ như được rút ra từ cổ họng. "Ba năm. Ba năm giữ cậu ta dưới trướng, đặt cậu ta vào thử thách, quan sát cậu ta lớn lên — tất cả đều là toan tính?"
Huyền Cơ Tử không phủ nhận. Không xác nhận. Chỉ nhìn Trần Mặc, mắt không chớp.
"Được." Trần Mặc nói một chữ, rồi bước về phía cửa. Bước chân ông nặng — không phải vì kiệt sức, mà vì mỗi bước là một sự kiềm chế, mỗi bước là một quyết định không quay lại đấm vào mặt tông chủ.
"Duy nhất một điều," Trần Mặc dừng ở cửa, lưng quay vào. "Cậu ta không biết mình bị giam giữ vì lý do gì. Nếu cậu ta hỏi — ta sẽ nói cho cậu ta sự thật. Tất cả sự thật."
"Ngươi muốn nói cái gì?" Huyền Cơ Tử giọng vẫn đều, nhưng tay đặt trên bàn đã nắm chặt.
"Ta muốn nói rằng ta đã sai khi đưa cậu ta đến đây. Và ta muốn nói rằng nếu có ngày cậu ta phải chết — ta sẽ đứng về phía cậu ta, không phải sau lưng."
Cửa đóng. Tiếng bước chân trên bậc đá mờ dần.
Huyền Cơ Tử ngồi lại một mình. Chén trà lạnh. Đèn pháp vàng. Và trên bàn đá — dấu vết ngón tay ông vừa để lại, nông nhưng rõ, trong lớp bụi mỏng phủ mặt đá.
Ông nhìn dấu vết ấy hồi lâu, rồi nói với khoảng không:
"Đúng. Ta sẽ không đứng sau lưng cậu ta."
Giọng nhẹ. Đủ nhỏ để không ai nghe thấy. Có lẽ ông không muốn ai nghe thấy.
Nội Viện Cấm Túc nằm ở sườn đông đỉnh Vân Tiêu, cách khu vực đệ tử ở chừng nửa dặm đường núi. Con đường dẫn lên quanh co, lát đá xanh phủ rêu, hai bên trồng hàng trúc cổ — thân trúc to bằng bắp chân người, mọc xiên vào nhau tạo thành vòm lá dày đặc che hết bầu trời. Bước vào đây, ánh nắng biến mất, chỉ còn ánh sáng xanh nhạt xuyên qua kẽ lá.
Hàn Phong bước theo hai hộ vệ, balo đeo sau lưng — không nhiều hành trang. Một bộ y phục thay, một cuốn sách mỏng về trận pháp căn bản Vệ Thanh cho mượn, và mảnh ngọc hình rồng trên ngực — thứ duy nhất cậu không bao giờ tháo ra.
Căn phòng cậu bị đưa đến nằm cuối dãy trúc. Bốn vách đá, một cửa gỗ lim, một cửa sổ nhỏ hướng nam có chấn song sắt. Bên trong: giường đá trải nệm mỏng, bàn đá thấp, ghế đá duy nhất — tất cả bằng đá xám, lạnh, không có lấy một mảnh vải ấm. Phía góc phòng có chum nước nhỏ và giá nến — ngọn nến duy nhất cháy leo lét, ánh sáng chỉ đủ thấy tay mình.
"Hàn Phong đệ tử," hộ vệ cao nói, giọng vẫn cứng. "Cấm túc — không ra khỏi phòng. Có bốn hộ vệ canh ngày đêm ở hai lối ra. Cơm sáng và tối sẽ có người mang đến. Nếu cần gì — gọi."
"Ta cần sách," Hàn Phong đáp, giọng bình. "Tàng Kinh Các — bất kỳ cuốn nào về huyết mạch hoặc cổ long."
Hộ vệ cao nhướng mày. "Ta sẽ chuyển lời lên."
Rồi cánh cửa gỗ đóng lại. Tiếng then cài vang lên rõ ràng — không phải then gỗ, mà then sắt. Và từ bên ngoài, Hàn Phong nghe tiếng chân hai hộ vệ lùi ra, đứng yên vị trí canh gác.
Cậu đứng trong phòng, quan sát.
Bốn vách đá chắc chắn. Mạch đá tự nhiên — không có khe nứt nào đủ rộng cho một bàn tay. Cửa sổ hướng nam — chấn song sắt, khoảng cách giữa các thanh không đủ cho người lớn lách qua. Cửa ra vào — then sắt, phía ngoài có ít nhất hai hộ vệ, có thể thêm hộ vệ luân phiên. Và trên vách — dấu vết trận pháp mờ nhạt, những đường nhỏ li ti tỏa ra từ góc phòng, tạo thành vòng tròn bao phủ cả không gian. Linh trận cách ly. Không mạnh, nhưng đủ để phát hiện khi có người dùng linh lực vượt quá mức cho phép bên trong.
Hàn Phong ngồi xuống giường đá. Nệm mỏng không đủ ấm — đá bên dưới lạnh đến tận xương.
Cấm túc.
Cậu đã nghe về hình phạt này từ khi vào tông môn — đệ tử phạm quy, gây sự, hoặc gây phiền phức cho trưởng lão, sẽ bị đưa đến đây. Nhưng đây không phải trừng phạt — lệnh ghi rõ 'bảo vệ đệ tử khỏi mối đe dọa bên ngoài'. Nghe hợp lý. Nghe tử tế. Nghe như thể tông môn đang quan tâm đến cậu.
Nhưng nếu thật sự muốn bảo vệ — tại sao lại giam giữ?
Hàn Phong nằm ngửa, mắt nhìn trần nhà đá. Đường vân đá uốn lượn chậm rãi, như dòng sông đóng băng. Cậu nghĩ đến câu nói của Huyền Cơ Tử mà Vệ Thanh đã kể lại — không, không phải câu đó. Cậu nghĩ đến điều mà Huyền Cơ Tử chưa nói — điều mà cậu cảm nhận được khi đứng trong mật điện Thương Long hôm qua: ánh mắt tông chủ nhìn cậu không phải thương cảm, không phải lo lắng, mà là — tính toán.
Mỗi người đều có toan tính. Trần Mặc có. Huyền Cơ Tử có. Bách Lý Tông có. Mộ Dung Tuyết có.
Và cậu?
Cậu chỉ muốn sống. Muốn biết mình là ai. Muốn tìm người phụ nữ gọi 'con' trong tiếng khóc đêm qua.
Đó là toan tính duy nhất của cậu.
Hàn Phong ngồi dậy, bắt đầu tu luyện.
Không phải tu luyện cấp bách hay tuyệt vọng — chỉ là thói quen. Mỗi sáng, mỗi tối, bất kể ở đâu, bất kể hoàn cảnh. Linh khí trong phòng cấm túc không dày đặc bằng khu vực chính của tông môn, nhưng vẫn đủ — qua khe cửa sổ, qua bức tường đá, linh khí tự nhiên của Vân Tiêu Sơn vẫn rò rỉ vào. Chậm, mỏng, nhưng có.
Cậu nhắm mắt. Hít một hơi sâu. Thả lỏng toàn thân.
Linh khí bắt đầu di chuyển — từ không trung xung quanh, qua lỗ chân lông, vào kinh mạch. Trúc Cơ sơ kỳ — linh lực mạnh hơn Luyện Khí gấp mười lần, nhưng cũng khó kiểm soát gấp mười lần. Mỗi luồng linh lực đi qua kinh mạch như nước chảy trong ống hẹp — nếu quá mạnh, ống sẽ vỡ; nếu quá yếu, nước không đến được đích.
Hàn Phong dẫn đường cho dòng linh lực bằng ý chí — chậm rãi, chắc chắn, không vội vàng. Cậu đã học được từ bài học trong bí cảnh: vội vàng nghĩa là mất kiểm soát, và mất kiểm soát nghĩa là ký ức cổ long tràn về.
Một canh giờ. Hai canh giờ.
Khi mở mắt, mặt trời đã lên cao — ánh sáng xuyên qua khe cửa sắt, tạo thành vệt vàng mảnh trên mặt đất đá. Hàn Phong đứng dậy, duỗi cánh tay — linh lực đã chạy đủ một vòng tuần hoàn, kinh mạch ấm hơn, cơ thể nhẹ hơn.
Đúng lúc đó, tiếng gõ cửa khẽ — không phải gõ cửa, mà là tiếng thứ gì đó chạm vào chấn song sắt cửa sổ.
Hàn Phong quay sang.
Một nắm giấy nhỏ, vo tròn, nằm lọt giữa hai thanh sắt cửa sổ. Cậu bước tới, nhìn ra — không thấy ai. Hành lang trúc vắng. Nhưng cậu thấy một bóng người vừa khuất sau hàng trúc cách đó ba mươi bước — thân hình mảnh, bước chân nhẹ, tóc buộc cao bằng dải vải trắng.
Vệ Thanh.
Hàn Phong lấy nắm giấy, mở ra. Bên trong — nửa trang giấy mỏng, viết bằng bút lông nhỏ, nhanh, không phải nét chữ ngoan ngoãn mà hơi xiêu vẹo kiểu người viết vội. Chữ Vệ Thanh — cậu nhận ra ngay, vì chỉ có Vệ Thanh mới viết chữ xấu đến mức gần như không đọc được.
"Hàn Phong. Không lo. Ta đã hỏi thăm — lệnh cấm túc là tạm thời, không phải hình phạt chính thức. Các trưởng lão đang chia phe: phe Cố muốn giao ngươi, phe Vũ muốn giữ, phe Lâm muốn thương lượng. Tông chủ chưa quyết. Trần tiền bối đang vận động — ta không biết cụ thể nhưng nghe nói ông ấy gặp riêng từng trưởng lão. Tình hình căng lắm. Nhưng ngươi không một mình. Chờ ta tìm cách đưa tin cho ngươi. P/S: Ngươi cần gì thì viết ra giấy, vo lại, ném ra cửa sổ đúng canh hai — ta sẽ đến lấy. Đừng viết chữ đẹp — viết xấu cho giống ta, nếu có người bắt được sẽ không biết là của ai."
Hàn Phong đọc xong, gấp tờ giấy lại, giấu dưới gối đá.
Vệ Thanh.
Cậu nghĩ đến khuôn mặt đỏ bừng, giọng gấp gáp, đôi mắt sáng khi kể về trận pháp. Vệ Thanh không mạnh — Luyện Khí tầng sáu, không có huyết mạch, không có gia tộc, không có gì ngoài sự trung thành và đầu óc nhanh hơn bất kỳ ai cậu từng gặp. Và cậu ta vừa viết một lá thư dài hơn bất kỳ lúc nào, lo lắng hơn bất kỳ lúc nào, chỉ để nói: Ngươi không một mình.
Hàn Phong không đáp lại. Cậu viết một chữ lên giấy — 'Ổn' — vo lại, đợi đến canh hai.
Buổi chiều, lại có người đến.
Không phải Vệ Thanh. Lần này — không có giấy, không có nắm vo tròn, không có tiếng chạm chấn song. Chỉ có mùi hương thoang thoảng — mùi hoa mai trắng, dịu, thanh — và một bóng người dừng trước cửa sổ chớp mắt rồi khuất nhanh.
Hàn Phong nhìn ra — Liễu Thanh Nguyệt.
Cô không dừng lại — chỉ đi ngang, tay khẽ chạm vào chấn song cửa sổ khi bước qua, và trong cái chạm ấy — một vật nhỏ rơi vào bên trong. Mảnh giấy gấp tư, mỏng, nằm yên trên mặt đất giữa phòng.
Hàn Phong nhặt lên. Mở ra.
Bên trong — không phải lời nhắn. Ba trang giấy viết tay, chữ nhỏ, gọn, đều — hoàn toàn khác với chữ Vệ Thanh. Nét nào ra nét đó, khoảng cách giữa các dòng chính xác, chữ viết tinh tế như tranh vẽ. Chữ của Thanh Nguyệt — cậu biết vì đã thấy cô viết trong Tàng Kinh Các.
Trên trang đầu, chỉ một dòng: "Luyện Huyết Kinh, phần thứ nhất — Dẫn Huyết Tuần Hoàn. Viết từ ký ức gia tộc. Đọc xong đốt."
Hàn Phong ngồi xuống giường đá, đọc.
Ba trang viết tay — không phải công pháp hoàn chỉnh, mà là phần cơ bản nhất của Luyện Huyết Kinh: cách dùng linh khí dẫn đường đưa huyết khí chạy vòng tuần hoàn cố định, tạo kênh thoát khi huyết mạch trỗi dậy quá mạnh. Mỗi bước giải thích ngắn gọn, rõ ràng, kèm chú thích nhỏ bằng tay phải — "Đây là phần gia tộc thường bỏ qua nhưng rất quan trọng" — "Huyết khí mạnh không có nghĩa là kiểm soát tốt" — "Đọc kỹ phần này trước khi thử bất kỳ thứ gì khác."
Đọc xong, Hàn Phong gấp ba trang giấy lại, đốt bằng ngọn nến. Giấy cháy chậm — mỏng, khô, tro rơi xuống đất thành đường cong trắng. Cậu đợi tro nguội, lấy tay xoa tan, hòa vào nước trong chum.
Luyện Huyết Kinh.
Cậu chưa nghe tên sách này trước khi vào tông môn. Nhưng từ khi biết về huyết mạch cổ long, cậu đã cảm nhận rằng cơ thể mình cần thứ gì đó — không chỉ là công pháp tu luyện thông thường, mà là thứ dành riêng cho người mang huyết mạch. Một bản hướng dẫn kiểm soát dòng máu cổ xưa trong người.
Và Thanh Nguyệt đã viết lại nó — từ ký ức gia tộc, chấp nhận rủi ro bị phát hiện, bị trừng phạt, bị gia tộc cắt đứt quan hệ.
Cô không giải thích. Không nhắn thêm gì. Chỉ ba trang giấy và một dòng duy nhất.
Đó là Thanh Nguyệt — không nói nhiều, không giải thích, chỉ làm. Và tin tưởng rằng cậu sẽ hiểu.
Hàn Phong nhìn tro giấy trên đất. Rồi nhìn ra cửa sổ — hành lang trúc vắng, ánh chiều vàng xuyên qua lá trúc rải thành từng đốm sáng trên đá. Thanh Nguyệt đã đi xa — cậu chỉ thấy một vệt trắng cuối hành lang, biến mất sau khúc quanh.
Đêm đến.
Phòng cấm túc chìm trong bóng tối chỉ có ngọn nến duy nhất trên giá — ánh sáng vàng nhỏ, lay động mỗi khi gió từ khe cửa sổ lùa vào, khiến bóng cậu trải dài trên vách đá, biến hình mỗi giây.
Hàn Phong ngồi thiền. Linh lực đã chạy đủ ba vòng, kinh mạch ấm, cơ thể ổn. Giờ — đến lúc thứ khác.
Cậu lấy mảnh ngọc hình rồng từ trong áo.
Trong ánh nến, mảnh ngọc trông bình thường — ngọc trong suốt, đường vân rồng uốn lượn, giọt máu đỏ sẫm ở giữa. Không phát sáng, không nóng, không phản ứng gì. Bình tĩnh như một hòn sỏi vô hại.
Nhưng Hàn Phong biết nó không vô hại.
Cậu nhắm mắt, tập trung vào đôi mắt — cụ thể hơn, vào thứ mà Trần Mặc gọi là 'Long Mạch Nhãn'. Kỹ năng này không có trong bất kỳ cuốn sách nào ở Tàng Kinh Các — nó đến tự nhiên, như thể huyết mạch cổ long đã cất giữ nó trong cơ thể cậu từ lúc sinh ra, chờ ngày kích hoạt. Long Mạch Nhãn cho phép cậu nhìn thấy thứ mà mắt thường không thấy — luồng linh khí, kinh mạch, và cấu trúc sâu hơn bên trong vật thể.
Cậu mở mắt.
Thế giới thay đổi.
Ánh nến không còn là ánh nến — nó là luồng linh lực cháy chậm, tỏa ra những tia sáng vàng mảnh như sợi tóc, bay bổng trong không trung rồi tan biến. Bức tường đá trước mặt không còn là đá — nó là mạng lưới kín đặc các đường linh khí chạy ngầm, đan xen nhau thành hàng ngàn mắt lưới nhỏ, giữ lấy cấu trúc tường như mạch máu giữ lấy da thịt.
Và mảnh ngọc trong tay —
Hàn Phong nín thở.
Giọt máu đỏ sẫm ở giữa mảnh ngọc — dưới Long Mạch Nhãn, nó không phải giọt máu tĩnh tại. Nó đang chuyển động.
Chuyển động chậm — chậm đến mức mắt thường không thể thấy. Nhưng dưới Long Mạch Nhãn, cậu thấy rõ: giọt máu co lại, giãn ra, co lại, giãn ra. Nhịp đều đặn. Nhịp nào?
Nhịp tim cậu.
Hàn Phong áp mảnh ngọc lên ngực, nơi trái tim đang đập. Qua lớp da, qua lớp áo, qua ngọc — nhịp đập của tim và nhịp co giãn của giọt máu khớp nhau đến mức gần như là một. Tim đập — giọt máu co lại. Tim giãn — giọt máu giãn ra.
Trái tim thu nhỏ trong mảnh ngọc.
Hàn Phong nhìn kỹ hơn. Dưới Long Mạch Nhãn, cậu thấy thêm — từ giọt máu, những tia sáng đỏ cực mảnh, li ti, bò ra ngoài như rễ cây mọc trong lòng đất. Chúng bám vào đường vân ngọc, đi dọc theo hoa văn con rồng khắc trên bề mặt — chạy đến đâu, đường vân phát sáng đỏ đến đó. Mảnh ngọc dưới Long Mạch Nhãn không còn là vật thể vô tri — nó giống một sinh vật nhỏ, đang sống, đang hô hấp, đang kết nối với cậu bằng nhịp đập chung.
Rồi — từ dưới sàn nhà.
Từ dưới lớp đá dày của Nội Viện Cấm Túc, từ sâu trong lòng Vân Tiêu Sơn — cái gì đó vọng lại.
Không phải âm thanh. Không phải tiếng động. Là nhịp đập.
Nhịp đập thứ hai.
Trùng hợp với nhịp tim cậu. Trùng hợp với nhịp co giãn của giọt máu. Ba nhịp — tim, máu, và thứ ở dưới — đập cùng lúc, cùng tần suất, như ba trái tim trong ba thân thể khác nhau đang đồng ý với nhau rằng đây là lúc đập.
Nhịp đập từ dưới sâu nặng hơn — trầm hơn, chậm hơn, nhưng khi chạm đến mảnh ngọc, nó tăng tốc, hòa vào nhịp tim cậu, hòa vào giọt máu — ba thành một, một thành ba, liên tục không ngừng.
Hàn Phong thu hồi Long Mạch Nhãn. Thế giới trở lại bình thường — ánh nến vàng, tường đá xám, phòng cấm túc lạnh lẽo. Mảnh ngọc trong tay — bình thường, vô hại, giọt máu đỏ sẫm không cử động.
Nhưng cậu cảm nhận được — dù đã tắt Long Mạch Nhãn — nhịp đập ấy vẫn còn. Ở dưới. Sâu trong lòng núi. Đang đập.
Và nó đang đập nhanh hơn.
Không — không phải nó đập nhanh hơn. Là nó đang tiến lại gần hơn.
Hàn Phong đứng dậy, bước đến cửa sổ. Gió đêm thổi vào, lạnh, mang theo mùi sương và trúc. Phía dưới — dưới chân núi, dưới sườn đông, dưới tất cả — lòng Vân Tiêu Sơn sâu hun hút mà cậu chưa từng đặt chân vào. Và ở đó, thứ gì đó đang đập — đang sống — đang gọi.
Mảnh ngọc trên ngực nóng lên lần nữa. Không bỏng rát như hôm qua — lần này ấm, dịu, như lời thì thầm. Và trong cái ấm ấy, câu chữ trở lại — giọng nữ, đứt quãng, nhưng rõ hơn đêm qua:
"Con... tìm ta... dưới đây..."
Hàn Phong siết chặt tay lên mảnh ngọc. Móng tay cắm vào da. Tim đập nhanh — và ở dưới sâu, nhịp đập thứ hai cũng tăng tốc theo, như đáp lại, như cổ vũ, như kéo cậu xuống.
Mảnh ngọc không chỉ là báu vật. Không chỉ là giọt máu cổ long trong ngọc. Nó là chìa khóa. Chìa khóa mở cánh cửa dẫn đến nơi mà giọng nói ấy — giọng người phụ nữ ấy — đang chờ.
Và nơi đó — nằm ngay dưới chân cậu. Trong lòng Vân Tiêu Sơn. Nơi mà ngay cả Huyền Cơ Tử cũng không dám nói đến.
Hàn Phong quay lại phòng. Đặt mảnh ngọc lên ngực. Nằm xuống. Nhìn lên trần nhà đá — đường vân uốn lượn không đổi, lạnh lẽo, cố định.
Ba mươi ngày.
Ba mươi ngày để tìm ra câu trả lời — không chỉ cho Bách Lý thế gia, không chỉ cho tông môn, mà cho chính mình. Mảnh ngọc dưới ngực đang đập. Giọng nói dưới núi đang gọi. Và thứ gì đó sâu hơn — sâu hơn cả huyết mạch, sâu hơn cả ký ức cổ long — đang chờ cậu tìm đến.
Ngọn nến trên giá chớp rồi tắt. Bóng tối bao phủ phòng cấm túc.
Nhưng trong bóng tối — mảnh ngọc trên ngực Hàn Phong phát ra ánh sáng vàng nhạt, yếu ớt, chỉ đủ để cậu thấy trần nhà đá phía trên.
Và ở dưới sàn — dưới lớp đá dày — nhịp đập thứ hai vọng lên, chậm rãi, chắc chắn, kiên nhẫn.
Nó đã chờ ngàn năm. Nó sẽ chờ thêm ba mươi ngày.
Nhưng liệu Hàn Phong có thể chờ được?