Chương 26: Công Văn Bách Lý
Tám vị trưởng lão ngồi hai bên bàn đá. Huyền Cơ Tử ngón trỏ gõ nhẹ rồi dừng. "Đọc."
Lâm Trưởng Lão mở công văn vỏ đỏ: "Bách Lý thế gia kính gửi Vân Tiêu Tông. Đệ tử quý tông — Hàn Phong — mang huyết mạch dị hợm. Yêu cầu giao nộp trong ba mươi ngày. Nếu quá hạn, Bách Lý coi Vân Tiêu là đồng lõa, sẽ hành động theo quy tắc thiên hạ."
Vũ Trưởng Lão đập bàn: "Ba mươi ngày mà đòi giao đệ tử? Bách Lý coi Vân Tiêu là nô bộc?"
Cố Trưởng Lão — cha Cố Diên — giọng đều: "Giao một đệ tử, tránh chiến tranh. Bách Lý ba vị Nguyên Anh. Vân Tiêu có một."
"Ngươi muốn giao đệ tử tông môn cho kẻ thù?"
"Ta muốn giữ mạng bốn trăm đệ tử còn lại. Chiến tranh — phá linh mạch, cạn tài nguyên, đệ tử chết hàng trăm. Vì một đứa trẻ?"
Huyền Cơ Tử: "Ba mươi ngày. Không ai tiết lộ thông tin Hàn Phong. Kẻ thông đồng — tông quy xử tử."
Các trưởng lão cúi đầu.
Rồi cửa đá cuối điện mở ra. Không ai gõ cửa. Cánh nặng hàng tấn trượt sang — một luồng linh lực đẩy, chậm rãi, chắc chắn.
Bóng người bước vào. Lam y thêu mây bạc, tóc búi cao cài trâm bạc, mắt hẹp dài đuôi mắt xếch. Kiếm đeo ngang hông — bao lam ngọc, chuôi bạc. Linh khí tỏa ra chỉ cần đứng — Kim Đan trung kỳ. Mạnh hơn cả tám vị trưởng lão cộng lại.
"Bách Lý Tông, đại diện Bách Lý thế gia." Ông ta cúi nửa lễ — vừa đủ lịch sự, vừa đủ kiêu ngạo.
Tay thò vào tay áo rút vật. Mảnh ngọc hình rồng — to bằng bàn tay, nhỏ hơn mảnh trên ngực Hàn Phong. Đường vân giống hệt, ngọc đen sẫm. Bên trong, giọt máu đã khô từ lâu.
Ba vị trưởng lão đứng dậy.
"Mảnh ngọc hình rồng thứ hai," Bách Lý Tông nói nhẹ. "Máu cổ long, khô ngàn năm. Gần đây nó rung — phản ứng với vật khác trong tông môn."
Ông đặt ngọc lên bàn — tiếng kêu nhỏ, như xương gãy. "Huyết mạch cổ long thức tỉnh — mối đe dọa đại lục."
"Bách Lý tự nhận rồi bắt người khác giao nộp?" Vũ Trưởng Lão giọng đắng chát.
Bách Lý Tông cười. "Dũng cảm không đánh được chiến tranh. Bách Lý ba vị Nguyên Anh. Quý tông một — vị ấy đã bao nhiêu năm chưa ra tay?" Mắt quay lại nhìn Huyền Cơ Tử. Thử thách trực diện.
Đúng lúc ấy, từ bóng tối sâu nhất mật điện — giọng nói vang lên:
"Vân Tiêu Tông không giao đệ tử cho bất kỳ ai."
Mỗi chữ rõ ràng, chậm rãi, như được khắc vào không khí.
Trần Mặc bước ra. Áo vải sờn, tóc rối buộc lỏng, kiếm gãy một nửa đeo sau lưng. Khi ông bước tới, Bách Lý Tông hơi lùi — một bước nhỏ. Đủ để cả phòng nhận ra: lão tu sĩ rách rưới khiến Kim Đan trung kỳ phải dè chừng.
Trần Mặc từng là Nguyên Anh kỳ. Từng. Sáng lạnh, sắc, trong mắt ông — của người đã sống qua chiến tranh.
"Sư phụ của Hàn Phong," Huyền Cơ Tử nói.
"Bạn cũ," Trần Mặc sửa. "Không phải sư phụ."
Bách Lý Tông nheo mắt. "Vị bạn cũ có quyền lực gì?"
"Không có quyền lực nào. Chỉ có một lời." Trần Mặc chạm chuôi kiếm gãy. "Nếu các người muốn đến — thì đi qua ta trước."
Năm nhịp. Mười nhịp. Bách Lý Tông cười. "Hay lắm."
Ông nhặt ngọc bỏ vào tay áo. "Ba mươi ngày. Quá hạn — Bách Lý sẽ đến bằng kiếm." Bước ra, cửa trượt mở khi chưa chạm tới. Giọng vọng lại: "À, khuyên vị bạn cũ. Kiếm gãy — nên cất đi. Có những thứ gãy rồi không nên khoe."
Cửa đóng. Vũ Trưởng Lão đấm bàn: "Mẹ kiếp!"
Buổi chiều, Vệ Thanh chạy đến, thở hồng hộc. Uống một hơi cạn chén nước, cậu kể: Mật điện, công văn vỏ đỏ, Bách Lý Tông với mảnh ngọc đen, lời Trần Mặc, tối hậu thư bằng kiếm.
Hàn Phong nghe mà không nói. Chỉ hai tay — nắm chặt chén nước đến mức ngón tay trắng bệch. Một mảnh ngọc hình rồng khác. Ba mảnh ngọc: một trên ngực, một trong hang động bí cảnh, một trong tay Bách Lý thế gia.
"Ta không thể để tông môn chiến tranh vì ta." Cậu nhìn xuống sườn núi — phòng đệ tử trải dài, đâu đó Trần Mặc ngồi trên tảng đá với bình rượu cạn. "Một đệ tử, đổi bốn trăm mạng. Nhưng ta sẽ tự giải quyết. Ba mươi ngày — tìm cách. Nếu không — ta tự đối mặt Bách Lý Tông."
Vệ Thanh muốn nói 'Kim Đan trung kỳ ngươi đấu không lại' — nhưng khi chạm mắt Hàn Phong, lời nghẹn lại. Chỉ sự kiên quyết của người đã quyết định và không thay đổi.
Đêm sâu. Gió từ hướng đông thổi vào cửa sổ, mùi muối — mùi Bích Ba. Phía xa có làng chài nhỏ, có Lão Ngưu, những người không biết tăm hơi tu tiên. Họ chỉ biết đánh cá, về nhà, ăn cơm, ngủ.
Hàn Phong nằm xuống. Rồi mảnh ngọc trên ngực nóng lên.
Nóng đến mức cậu giật mình ngồi dậy. Qua lớp áo, qua lớp da, nhiệt lượng truyền vào — như cục than cháy lên da thịt.
Cởi áo. Mảnh ngọc phát sáng — ánh vàng rực, sáng hơn bất kỳ lúc nào. Đường vân rồng chuyển động, như con rồng trên ngọc đang uốn mình —
Đau. Ký ức không phải của mình — ký ức của cổ long.
Lần này không phải chiến tranh. Không phải tiếng gầm. Là tiếng khóc.
Tiếng khóc trầm, sâu, từ đáy huyết mạch — cổ long đang khóc trong bóng tối ngàn năm. Đau buồn thuần túy, nguyên thủy, của kẻ mất tất cả.
Nó tràn vào đầu như nước biển nhấn chìm. Nhưng trong tiếng khóc ấy, cậu nghe thấy thứ khác — giọng người. Giọng nữ. Mỏng, yếu, như sợi chỉ sắp đứt. Câu chữ đứt quãng, vang từ rất xa, rất sâu:
"Con... tìm ta..."
Hàn Phong ấn chặt ngực, móng tay cắm vào da. Mồ hôi ròng ròng. Nhắm mắt — cố giữ tỉnh, không để dòng chảy cổ xưa nuốt chửng.
Mươi nhịp. Hai mươi. Ba mươi. Mảnh ngọc dần nguội, tiếng khóc xa dần rồi tắt.
Trở lại lạnh. Bình thường, vô hại. Như thể tiếng khóc vừa là ảo giác.
Nhưng không phải. Giọng nữ ấy — "Con... tìm ta..." — giọng người. Một người phụ nữ gọi con, tìm con. Qua mảnh ngọc mà Bách Lý thế gia cũng sở hữu một bản sao — nhưng giọt máu đã khô. Chết. Không phản ứng.
Trong khi mảnh ngọc trên ngực — giọt máu vẫn nóng, vẫn đập, vẫn sống.
Sống và chết. Gọi và im lặng.
"Con... tìm ta..."
Con. Không phải rồng. Không phải "người mang huyết mạch." Con.
Cảm giác mới trỗi dậy — không phải sợ. Nhớ. Nhớ một người chưa từng biết. Nhớ giọng nói chỉ mới nghe một lần, trong đêm, qua mảnh ngọc nóng bỏng. Như thể máu trong người — dòng máu cổ long — đã luôn nhớ, chỉ cậu chưa đủ sức nghe.
Ba mươi ngày. Không phải để tìm cách đối mặt Bách Lý thế gia. Để tìm câu trả lời.
Cậu chạm tay lên mảnh ngọc. Ấm. Như lòng bàn tay ai đó đang nắm lấy tay cậu từ bên kia khoảng cách mênh mông.
Rồi ngủ. Không mơ.
Bên ngoài, trăng đã chìm sau đỉnh núi. Bình minh đến. Ngày đầu tiên trong ba mươi ngày.