Chương 31: Bách Lý Hàn Đặt Chân

Giọt máu của một con người.

Trần Mặc nói vậy tối qua. Giọng khàn, chắc, không lay chuyển — rồi quay lưng bước vào bóng tối đỉnh Vân Tiêu, để lại Hàn Phong ngồi trong phòng cấm túc với ba chữ đó xoay vòng trong đầu.

Không phải cổ long. Không phải di sản ngàn năm. Máu người — đỏ, tươi, đổ vào mảnh ngọc bằng chính thứ nguyên sơ nhất mà cơ thể con người có thể cho đi.

Hàn Phong thức dậy khi trời còn tối. Không phải vì ác mộng — cậu mơ gì không nhớ — mà vì ngực nặng. Giống có ai đặt hòn đá nhỏ lên xương sườn, không đau, chỉ nặng, nặng theo nhịp thở. Khi thở vào, hòn đá đè xuống. Khi thở ra, nó nhẹ hơn một chút. Rồi thở vào — nặng lại.

Mảnh ngọc hình rồng nằm trên ngực — lạnh. Khác với mọi ngày. Bình thường nó ấm — ấm tự nhiên, như da thịt, như máu — nhưng sáng nay nó lạnh, lạnh giống kim loại dưới sương đêm. Giọt máu bên trong không đập. Hoặc đập chậm lắm, chậm đến mức ngón tay chạm lên bề mặt cũng không cảm nhận được.

Hàn Phong ngồi dậy, dựa lưng vào tường đá. Mắt nhìn lên trần — đá xám, vết nứt mảnh, chạy ngang như sợi tóc. Bóng tối nhạt — trời sắp sáng nhưng chưa — chỉ có một vệt hồng ở khe cửa sổ hẹp, mỏng, yếu, gần như không thấy.

Ba ngày nữa hết hạn.

Cậu đưa tay lên chạm mảnh ngọc. Lạnh. Giọt máu bên trong — máu mẹ, máu cha, máu của người đã đặt nó lên ngực cậu rồi thì thầm hai chữ mà cậu nghe được qua ký ức — lặng thinh.

Tiếng chuông vang.

Không phải chuông báo canh — thứ đó đều đặn, vô nghĩa, đã thuộc lòng từ ngày đầu lên đỉnh Vân Tiêu. Tiếng chuông này khác — trầm hơn, vang xa hơn, ngân dài đến mức rung cả không khí trong phòng cấm túc. Vang qua vách đá, hành lang, mái ngói lưu ly rồi lan ra toàn bộ sơn môn.

Chuông Đại Điện. Ba nhịp.

Ba nhịp có nghĩa: tân khách đến tông, chưởng môn tự nghênh đón.

Hàn Phong chưa từng nghe ba nhịp — chỉ mới hai, ngày Bách Lý Tông mang công văn đến. Ba nhịp có nghĩa là đối tượng còn quan trọng hơn thúc phụ Bách Lý Hàn.

Cửa phòng mở — không gõ.

Trần Mặc đứng ngoài. Mặt đỏ — không phải rượu. Vai căng, mười ngón co lại, kiếm gãy sau lưng buộc dây vải mới, bao kiếm sạch hơn bất kỳ ngày nào. Mắt ông — sắc, trong, không mờ — nhìn Hàn Phong.

"Ra ngoài," ông nói. Hai chữ — gọn hơn mọi lúc trong ba năm.

Hàn Phong không hỏi. Đứng dậy, bước theo ông ra hành lang, ra thềm đá.

Bên ngoài — nắng giữa ngày đổ xuống đỉnh Vân Tiêu. Bầu trời xanh trong, không gợn mây — đẹp đến mức trông như sắp đặt. Phía dưới, dốc đá dẫn xuống võ đài chính, Hàn Phong thấy hàng trăm bóng người đang đổ về phía đó.

Tiếng bàn tán vọng lên — lấn át tiếng gió trúc.

"— đến một mình —"

"— áo trắng — kiếm dài — không ai đi cùng —"

"— ba ngày trước hết hạn —"

"— Bách Lý Hàn — chính là hắn —"

Hàn Phong dừng bước.

Bách Lý Hàn. Không phải Bách Lý Tông — thúc phụ, Kim Đan trung kỳ, miệng lưỡi quan trường. Lần này là chính hắn — thiên tài trẻ Bách Lý thế gia, Trúc Cơ trung kỳ, Hàn Băng Tử.

Đến một mình.

Từ rất xa, khi còn chưa xuống hết dốc đá, Hàn Phong đã thấy hắn.

Võ đài chính — nền đá rộng bằng nửa mẫu, bốn mặt bậc thềm cao ba tầng, trên cùng là hàng cột gỗ lim chống mái hiên chạm rồng cuộn. Hàng trăm đệ tử đứng quanh — nội môn bên trái, ngoại môn bên phải, chấp sự và hộ pháp thành hàng phía sau.

Và ở giữa đài — một bóng người.

Trắng.

Áo trắng cứng, phẳng, giữ nếp gấp sắc như dao — loại vải gia tộc giàu có mới dùng, nhuộm bằng tuyết liên thảo, không bao giờ bạc màu. Dài đến gối, ống tay rộng, cổ đứng — kiểu dáng phương Tây, khác hẳn sam phục Vân Tiêu Tông.

Kiếm — đeo sau lưng bằng dây da đen. Lưỡi kiếm vượt qua vai cả gang tay, loại kiếm trọng lượng đòi hỏi thân lực gấp đôi người thường. Bao da ngựa đen, không trang sức, không hoa văn — tối giản đến mức chỉ có lưỡi thép bên trong đáng quan tâm.

Mặt — trẻ hơn cậu tưởng. Da trắng lạnh, trong suốt như băng mỏng. Mắt — hai hố sâu dưới lông mày sắc, không chớp, nhìn một hướng duy nhất. Hắn không nhìn đệ tử, không nhìn kiến trúc, không nhìn bầu trời.

Hắn nhìn về phía hành lang Đại Điện.

Đứng giữa đài, tay buông, không nhúc nhích — nhưng Hàn Phong cảm nhận được thứ gì đó tỏa ra từ hắn. Không phải long uy. Là lạnh. Một vùng không khí xung quanh hắn có nhiệt độ thấp hơn hẳn — đệ tử đứng gần nhất vô thức lùi lại, tay ôm vai.

Bách Lý Băng Quyền — công pháp gia truyền. Chưa ra đòn mà hơi lạnh đã đóng băng không khí.

Hàn Phong dừng ở hàng ngoại môn. Trần Mặc tách ra từ lúc nào, đang đứng trên bậc thềm cao, vai tựa cột gỗ, mắt không nhìn Bách Lý Hàn — ông nhìn lên Đại Điện.

Im lặng. Tiếng bàn tán tắt — như ai úp tay lên miệng tất cả. Bách Lý Hàn không cần làm gì — chỉ cần đứng đó — và trăm người tự khắc im lặng.

Tiếng bước chân trên thềm đá. Nhẹ — nhưng rõ, từng nhịp, vang trong im lặng như nhịp trống.

Huyền Cơ Tử bước ra từ Đại Điện. Áo xanh lam sẫm, khăn vấn trắng, tóc bạc buộc cao. Mặt hiền — đúng như mọi ngày. Nhưng tay ông — tay phải để trước ngực, năm ngón khép lại, ngón trỏ chạm ngón cái — tư thế đệ tử lâu năm mới nhận ra: chuẩn bị ứng phó.

Ông bước xuống thềm đá, đi qua hàng đệ tử, lên võ đài. Bách Lý Hàn quay người — lần đầu — nhìn ông.

"Cung kính," Bách Lý Hàn nói. Không cúi đầu — chỉ hơi nghiêng vai, cái cúi nửa vời mà thiên tài gia tộc lớn dành cho tông chủ tông môn cấp trung. "Bách Lý Hàn, Bách Lý thế gia Trung Vực. Hôm nay đến — không phải công văn, không phải phái sứ. Chính ta đến. Vì điều ta muốn nói không thể gửi bằng giấy."

Giọng lạnh — lạnh tự nhiên, giống nước đá: trong, ngọt, không gợn, nhưng uống vào buốt tận xương.

Huyền Cơ Tử mỉm cười. Nụ cười hiền, từ, không lộ cảm xúc gì ngoài sự hoan nghênh lịch sự.

"Bách Lý công tử đến tận nơi, Vân Tiêu Tông nào dám không tiếp. Mời lên điện dùng trà —"

"Không cần trà."

Bách Lý Hàn cắt ngang. Lời gọn, sắc, vang trên võ đài như kiếm đập đất.

"Ta đến vì Hàn Phong."

Bốn chữ — rơi xuống, chạm nền đá, bật lại. Tiếng xì xào bắt đầu — nhỏ rồi lớn — như ong vỡ tổ.

Huyền Cơ Tử không cười nữa. Mắt — đôi mắt thường ngày hiền hòa như nước hồ — bây giờ trông giống đáy giếng: sâu hơn, đen hơn.

"Hàn Phong đang bị cấm túc," ông nói. "Lệnh của ta. Lý do — bảo vệ đệ tử khỏi áp lực —"

"Ba ngày nữa hết hạn," Bách Lý Hàn nói. "Ta biết."

Hắn quay người — nửa vòng — và lần này hơn trăm cặp mắt cùng thấy: hắn quay thẳng về phía Hàn Phong. Không tìm, không đảo mắt — quay chính xác, như từ lúc lên đài đã biết cậu đứng đâu.

Ánh mắt chạm nhau.

Hàn Phong đứng ở hàng ngoài cùng, giữa đệ tử ngoại môn. Không ai vây quanh — đệ tử quanh cậu đã lùi lại, tạo khoảng trống bán nguyệt. Cậu không mặc sam phục — chỉ áo thường trong cấm túc, vải thô, cũ, tóc buộc lỏng. Mảnh ngọc hình rồng nằm giữa ngực, nhô lên dưới lớp áo.

Bách Lý Hàn nhìn mảnh ngọc.

Rồi nhìn mắt Hàn Phong.

Giọng hắn — lạnh, nhưng lần này có thêm thứ gì đó. Không phải khinh miệt. Thứ mà Hàn Phong nhận ra sau một nhịp im lặng — là khao khát. Sâu. Căng. Giọng cố giữ bình tĩnh nhưng bên trong có thứ gì đang giằng giật, giống nhịp đập trong mảnh ngọc — chậm bề ngoài, cuộn trào bên trong.

"Hàn Phong. Ta nghe nói ngươi mang huyết mạch đặc biệt. Bách Lý thế gia — gia tộc ta — có truyền thống truy tìm và kiểm soát huyết mạch dị hợm. Vì an toàn đại lục. Nhưng ta không đến để xét xử."

Hắn ngừng. Bước một bước — giày trắng chạm nền đá — rồi dừng lại. Giữ khoảng cách đủ rõ trên toàn võ đài.

"Ta đến thách đấu."

Im lặng khác — không phải im vì sợ, mà đang nghe. Mỗi chữ rơi xuống như hòn sỏi — nặng, rõ.

"Ngươi thắng — Bách Lý Hàn rút lui. Một năm không gây sự, không phái người, không gửi công văn. Ngươi được yên."

Mắt hắn — hai hố sâu, không chớp — giữ chặt mắt Hàn Phong.

"Ngươi thua — giao mảnh ngọc hình rồng cho ta."

Võ đài nổ tung — không phải tiếng nổ, mà là tiếng xì xào đồng loạt bật lên từ hàng trăm cái miệng, trộn vào nhau thành sóng ồn. "Mảnh ngọc" — hai chữ len vào từng cuộc nói chuyện nhỏ, đôi mươi ánh mắt cùng hướng về ngực Hàn Phong.

Trần Mặc — trên bậc thềm cao, vai tựa cột — siết chuôi kiếm gãy.

Hàn Phong thấy — dù cách xa, dù lưng ông quay về phía cậu — mười ngón tay trắng bệch, móng hằn sâu vào da tay, khớp xương nhô lên dưới lớp da khô. Kiếm gãy run lên một đường ngắn.

Huyền Cơ Tử không nói gì. Đứng giữa đài, mắt nhìn Bách Lý Hàn — rồi chuyển sang Hàn Phong — rồi lại Bách Lý Hàn.

Im lặng — là câu trả lời.

Hàn Phong cảm nhận được: Huyền Cơ Tử sẽ không can thiệp. Ông sẽ để cậu quyết định.

Cậu bước lên. Bước chậm, đều — qua hàng đệ tử ngoại môn lùi ra, qua hàng chấp sự nhìn mím môi, lên ba bậc thềm đá — chạm nền võ đài.

Đứng cách Bách Lý Hàn bốn trượng.

Gió thổi ngang — mang theo mùi hàn tỏa ra từ cơ thể hắn, giống kim loại lạnh khi ghé mũi vào lưỡi kiếm mới mài.

Bách Lý Hàn nhìn cậu. Ở khoảng cách gần, Hàn Phong thấy rõ hơn — mắt hắn không chỉ có kiêu ngạo. Kiêu ngạo có — ở khóe mắt nâng, hàm răng khép, lưng thẳng cứng. Nhưng bên dưới có thứ khác.

Nóng.

Không phải nóng mặt — nóng trong lòng. Bách Lý Hàn đang kìm nén điều gì đó — mạnh đến mức mặt vẫn lạnh, giọng đều, nhưng toàn bộ cơ thể đang căng ra như dây đàn sắp đứt.

Hắn cần mảnh ngọc. Không phải muốn — cần.

Giống người sắp chết đuối cần gỗ trôi.

"Ngươi thay đổi đề bài," Hàn Phong nói. Giọng không lớn — nhưng trên đài im lặng, đủ rõ. "Công văn Bách Lý thế gia — giao nộp người mang huyết mạch dị hợm. Giờ — thách đấu, lấy mảnh ngọc. Không cùng một thứ."

"Đúng." Bách Lý Hàn không cử động. "Không cùng một thứ. Ta thay đổi vì ta có quyền. Ta đến — không phải mang công văn, không phải danh gia tộc. Ta đến bằng chính mình. Và thứ ta muốn — không phải ngươi. Là mảnh ngọc."

Giọng — lần đầu — có vết rạn. Nhỏ. Khi hắn nói "mảnh ngọc" — chữ ấy nong ra, kéo dài, như phát âm từ thiêng liêng mà miệng chưa quen.

Hàn Phong chạm tay lên ngực — chạm mảnh ngọc qua lớp áo. Lạnh. Giọt máu bên trong không đập — hoặc đập chậm quá, đầu ngón tay không cảm nhận được.

Giọt máu của một con người. Máu mẹ — có thể. Máu cha — có thể. Máu của ai đó đã dùng chính thân thể mình để giữ lại thứ quý giá nhất.

Và Bách Lý Hàn muốn lấy nó.

"Ngươi biết giọt máu trong mảnh ngọc là gì không?" Hàn Phong hỏi.

Bách Lý Hàn — lần đầu — lộ cảm xúc rõ. Lông mày nhíu — nhíu nhanh, giữ lại nhanh — như câu hỏi chạm vào nơi nhạy cảm nhất.

"Không cần biết," hắn đáp. "Ta chỉ cần nó."

Lừa dối.

Hàn Phong cảm nhận được — bằng thứ giác quan mà Long Mạch Nhãn đã rèn — rằng Bách Lý Hàn nói không cần biết. Nhưng hắn biết. Hoặc hắn nghĩ mình biết. Hoặc ai đó nói cho hắn — nhưng đáp án đó không phải sự thật.

Và trong đôi mắt ấy — trong cái nhíu mày vừa tắt — Hàn Phong thấy rõ: khao khát không chỉ đến từ tham lam. Nó đến từ nỗi sợ. Bách Lý Hàn sợ thứ gì đó — thứ mà hắn tin mảnh ngọc có thể giúp hắn tránh khỏi.

"Được," Hàn Phong nói.

Toàn trường im lặng — nín thở.

"Hai điều kiện," cậu nói. "Ngươi thắng — ta giao mảnh ngọc. Nhưng nếu ngươi thua — không chỉ rút lui một năm. Ngươi phải nói cho ta biết — vì sao ngươi cần mảnh ngọc này."

Bách Lý Hàn cứng lại.

Hắn chưa tính đến điều này. Tính thắng — tính Hàn Phong nhận hoặc từ chối — nhưng không tính cậu đặt thêm điều kiện. Điều kiện đó mở ra cái hắn đang giấu.

Im lặng kéo dài. Gió thổi. Mây trôi.

Rồi Bách Lý Hàn cười — ngắn, mỏng, không đến mắt. Khóe miệng nâng lên một đường giống vết cắt trên băng.

"Được."

Giọng — lần này không còn lạnh hoàn toàn. Ở đáy giọng có thứ gì — nóng, giống than hồng bị tro phủ, sắp tắt nhưng chưa tắt.

"Ta đồng ý."

Huyền Cơ Tử lên tiếng — lần đầu từ lúc bắt đầu.

"Hai vị đã đồng ý — trước toàn trường. Vân Tiêu Tông chứng kiến."

Giọng nhẹ, hiền. Nhưng đôi mắt — dưới hàng lông mày bạc — đã thay đổi. Không còn hiền. Chỉ sâu.

"Khi nào?" Bách Lý Hàn hỏi.

"Hôm nay. Trên đài này. Trước mặt các đệ tử. Không giấu giếm."

Bách Lý Hàn gật đầu — ngắn, gọn, cứng — rồi quay lưng, bước về giữa đài. Kiếm sau lưng không lay. Bước chân — chắc, nặng, đều — in trên nền đá thành hàng dấu nông.

Đệ tử đã lùi xa hơn — thành vòng cung rộng quanh đài, bậc thềm dưới cùng trống trải.

Trần Mặc — vẫn trên bậc thềm cao — không cử động. Nhưng bàn tay ông vẫn siết chuôi kiếm gãy. Siết đến mức mười ngón trắng bệch. Ông không nhìn Hàn Phong. Ông nhìn Bách Lý Hàn — lần đầu ông nhìn đối thủ của đệ tử mình — và trong cái nhìn ấy có thứ Hàn Phong chưa bao giờ thấy từ ông.

Lo lắng. Thật sự — sâu — không nói được thành lời.

Hàn Phong tiến lên. Bước lên nền võ đài — giữa đài — cách Bách Lý Hàn ba trượng. Gió thổi — lạnh hơn khi đứng gần hắn. Hơi hàn tỏa ra, chạm da mặt — rát nhẹ, giống đứng trước cửa lò rèn mùa đông.

Trước khi hai người lao vào nhau — Hàn Phong kích hoạt Long Mạch Nhãn.

Không phải để tìm điểm yếu. Cậu kích hoạt vì muốn thấy — muốn biết — thứ ở bên trong Bách Lý Hàn là gì.

Mắt nóng lên. Không đau — chỉ nóng, giống uống nước nóng quá, cảm giác nóng tràn từ cổ họng lên mắt. Rồi thị giác thay đổi.

Thế giới — mờ đi. Đá đài, hàng cột, bầu trời, đệ tử — tất cả nhạt đi. Chỉ còn một thứ rõ ràng: Bách Lý Hàn.

Và thứ bên trong hắn.

Mạch máu — Hàn Phong thấy rõ đến lạnh sống lưng từng đường mạch dưới da. Tim đập chậm, đều — đẩy ra máu đỏ đậm qua động mạch lớn, phân nhánh nhỏ, lan toàn thân.

Dòng máu — không đỏ thường.

Đỏ sẫm. Đậm — đậm hơn máu bình thường nhiều lần — trông như nước mực đỏ, sền sệt, chạy chậm rãi trong mạch như sương bò trên mặt đất.

Và bên trong dòng máu ấy — linh lực.

Không phải linh lực thuần túy. Linh lực trong kinh mạch người tu luyện bình thường — trong suốt, nhẹ, chạy theo kinh mạch như nước trong ống. Thứ trong người Bách Lý Hàn — đỏ sẫm, đặc, mang theo thứ gì đó giống...

Giống huyết khí trong người Hàn Phong khi long lân mọc.

Nhưng — không phải.

Hàn Phong đông cứng.

Dòng linh lực đỏ sẫm trong người Bách Lý Hàn — chạy trong mạch, nhưng quỹ đạo sai. Bất thường. Méo mó. Như ai đó cố bắt chước đường đi của một dòng chảy khác — dòng chảy chuẩn, tự nhiên, thuộc về thứ nguyên thủy — nhưng chỉ bắt chước được hình dạng bên ngoài, không bắt chước được bản chất bên trong.

Nó giống huyết mạch cổ long — nhưng sai lệch đến rợn người.

Giống khuôn mặt trong gương — nhưng gương bị méo, kéo giãn, uốn cong — vẫn nhận ra, nhưng trông kỳ quái, đáng sợ, như bản sao tạo bởi người chưa bao giờ thấy mặt thật.

Huyết mạch pha tạp.

Hàn Phong — qua Long Mạch Nhãn — lần đầu nhìn thấy ba chữ ấy thực sự có nghĩa. Không phải "pha tạp" theo kiểu trộn lẫn nhiều thứ — mà là cố nhái lại một thứ nhưng thất bại, để lại bản sao lỗi — méo, vặn, chạy sai quỹ đạo, nhưng vẫn chạy — đủ để Bách Lý Hàn mạnh hơn người thường, đủ để hắn là thiên tài trong mắt thiên hạ.

Nhưng sai. Sai từ gốc — sai từ khi dòng huyết mạch này được đặt vào cơ thể hắn.

Mắt Hàn Phong nóng hơn. Huyết khí trong người phản ứng — long mạch rung lên nhẹ, như ai gõ vào dây đàn — phản ứng với thứ tương tự nhưng méo mó đang chạy trong mạch máu Bách Lý Hàn. Phản ứng — không phải muốn kết nối, mà muốn đẩy ra. Giống cơ thể tự vệ khi chạm vào thứ ô nhiễm.

Hàn Phong thu Long Mạch Nhãn.

Thế giới rõ lại. Nhưng thứ vừa thấy — không biến mất.

Bách Lý Hàn — bên trong cơ thể hoàn hảo ấy, dòng huyết mạch méo mó đang chạy. Chạy chậm. Chạy sai. Chạy — đủ mạnh, đủ để hắn là thiên tài.

Vì sao?

Nếu huyết mạch trong người hắn là bản sao lỗi của cổ long — thì mảnh ngọc có thể sửa nó sao? Hay Bách Lý Hàn không biết huyết mạch mình sai lệch — và ai đó nói với hắn mảnh ngọc là "thuốc"?

Câu hỏi chồng chất. Không có câu trả lời. Chỉ còn ba trượng khoảng cách.

Bách Lý Hàn rút kiếm.

Lưỡi kiếm — dài, sáng, mảnh như nước đóng băng — rời bao da đen, phát tiếng leng keng khẽ. Hắn giơ kiếm lên ngang vai — mũi kiếm chỉ thẳng về phía Hàn Phong.

Hàn Phong rút kiếm.

Kiếm của cậu — ngắn hơn, đơn giản hơn — chỉ kiếm đồng môn ngoại môn, thép thường, cán gỗ. Nhưng khi ngón tay chạm vết chai quen thuộc trên cán kiếm — tay hết run.

Ba trượng.

Trần Mặc siết chuôi kiếm gãy. Huyền Cơ Tử bất động. Hàng trăm đệ tử nín thở.

Trước mắt Hàn Phong, mảnh ngọc hình rồng trên ngực — lần đầu sau cả đêm lạnh lẽo — nóng lên. Không phải nóng dữ dội — chỉ ấm, ấm chậm, như thể giọt máu bên trong vừa nhận ra điều gì đó ở phía đối diện.

Đối diện ba trượng — Bách Lý Hàn cũng cảm nhận được. Hắn hơi nhíu mày. Rồi khóe môi nâng lên — không phải cười, mà là cái nhếch của kẻ vừa xác nhận điều mình nghi ngờ từ lâu.

Máu trong người Hàn Phong chạy nhanh hơn. Không phải vì sợ. Không phải vì hăng. Thứ nóng trào lên từ đan điền — huyết khí — cuộn qua kinh mạch, chạm vào kênh dẫn huyết mà cậu mới đào, đụng vào Long Mạch Nhãn vừa thu lại — và dừng. Giữ ở đó. Chờ.

Gió thổi ngang võ đài — lạnh hơn khi đứng giữa hai người.

Bách Lý Hàn nói khẽ — giọng đủ nhỏ để chỉ hai người nghe, nhưng đủ rõ trong không khí tĩnh lặng đến nghẹt thở:

"Một năm — nếu ngươi thắng."

Hàn Phong đáp lại, cũng khẽ:

"Vì sao ngươi cần mảnh ngọc — nếu ngươi thua."

Hai người nhìn nhau. Ba trượng khoảng cách — đủ xa để gió thổi qua, đủ gần để cảm nhận được hơi lạnh tỏa ra từ người Bách Lý Hàn và huyết khí cuộn trào bên trong người Hàn Phong.

Kiếm chỉ kiếm. Ánh mắt chạm ánh mắt. Đá dưới chân — lạnh. Trời trên đầu — xanh.

Chưa ai ra đòn. Nhưng cả võ đài — hơn trăm đệ tử, các chấp sự, hộ pháp, và hai lão tu sĩ già đứng trên bậc thềm — đều biết:

Trận chiến đã bắt đầu.