Chương 27: Giáo Chủ Bóng Tối
Làng Thresholt nằm dưới chân đồi, cách rừng Autumnwood nửa ngày đường. Mươi nóc nhà đá xám, tường rêu, đường lát sỏi mòn — loại thị trấn mà người qua đường quên ngay khi bước khỏi rìa. Nhưng tối nay, nó sáng. Đèn Thánh Lực — loại đèn dầu có pha thảo dược Giáo Hội — treo dọc con phố chính, chiếu thứ ánh sáng vàng nhạt không rõ nguồn gốc. Ấm. Rất ấm. Arthur cảm thấy nó chạm vào da và rùng mình.
Isolde đã sắp xếp. Không nói lời nào. Đoàn quân tách ra, mười hai chiến binh hộ tống năm người đến Thresholt, sắp chỗ ở trong ngôi nhà lớn nhất làng — phòng sạch, chăn ấm, nước nóng. Nhưng cửa sổ đối diện sân canh Giáo Hội, và bên ngoài hành lang, hai chiến binh áo trắng đứng bất động.
Không phải nhà giam. Nhưng cũng không phải tự do.
"Chúng ta ở đây vì bà cho phép," Seraphina nói, đứng bên cửa sổ nhìn xuống sân. "Nếu bà muốn giữ, chúng ta đã ở trong ngục."
Arthur không đáp. Anh ngồi mép giường, tay để trên đầu gối, mắt nhìn xuống sàn gỗ. Long Huyết chảy chậm — chậm hơn bình thường — như con thú sau cơn bão đang co rúm trong hang. Vết sẹo ấm, nhưng không nóng. Nidhogg im từ lúc rời khỏi Isolde. Không mỉa mai, không cảnh báo, không cười khẩy. Im lặng khác với mọi lần — không phải im vì tiết chế, mà im vì chưa biết nói gì sau khi nghe người ta nói đã giết người mình yêu nhất.
Elara ngồi bàn viết — sổ da mở, bút lông nhúng mực, ghi lại những gì nghe được từ cuộc gặp Isolde. Chữ cô viết nhanh, nhưng ngòi bút đôi khi dừng lại. Ghi lại xong, cô đóng sổ, nhìn Arthur.
"Có muốn tôi ghi lại gì không?"
Arthur lắc đầu. "Chưa có gì để ghi."
Bran đã kéo giường ra góc, nằm ngửa, mũ sắt úp lên mặt. Ngáy. Aldric ngồi dưới cửa sổ, lưng dựa tường, Long Kích gác ngang đùi, mắt nhắm nhưng không ngủ — Arthur biết vì tay ông vẫn nắm cán giáo.
Im. Bốn người cùng phòng. Chỉ tiếng ngáy Bran và tiếng côn trùng đêm bên ngoài.
Arthur đứng dậy, bước ra cửa.
Bran ngừng ngáy. Aldric mở mắt. Elara quay lại.
"Đi đâu?" Elara hỏi.
"Đi bộ."
"Đêm. Trong vùng Giáo Hội kiểm soát."
"Đi bộ."
Elara nhìn anh vài giây, rồi gật. "Nếu mất ký ức trên đường, hỏi tên mình. Arthur. Viết trên tay cũng được." Cô chìa bút lông.
Arthur nhìn ngòi bút. Nhận. Viết lên lòng bàn tay trái: Arthur. Rồi bước ra cửa.
Hành lang dài, đèn Thánh Lực treo mỗi ba bước. Ánh sáng vàng chiếu xuống mặt đá lát, bóng Arthur kéo dài phía sau. Hai chiến binh canh nhìn anh đi ngang — không chặn, không hỏi. Chỉ quay đầu theo.
Arthur không biết mình muốn đi đâu. Nhưng cơ thể dẫn — qua hành lang, ra sân trong, qua cổng phụ — đến một khoảng đất trống sau ngôi nhà. Ở đó, một bóng ngồi trên ghế đá, lưng thẳng, tay để trên đầu gối — giống Arthur vừa ngồi trên giường cách đây mười phút.
Isolde.
Áo trắng đã thay bằng áo xám — loại áo thường, không Thánh Lực, không ánh sáng. Tóc bạc buộc lỏng, vài sợi rơi xuống trán. Không mũ, không trang sức. Arthur gần như không nhận ra — nếu không phải đôi mắt. Đôi mắt vẫn sáng. Luôn sáng. Dù cơ thể đã thay đổi, mặt trời trong hốc mắt không bao giờ tắt.
Bà quay lại, nhìn Arthur. Không ngạc nhiên.
"Ngươi không ngủ được."
Không phải câu hỏi. Arthur đứng cách bà năm bước, tay trái viết chữ Arthur trên lòng bàn tay.
"Ta cũng không," Isolde nói. Nhìn lên trời. "Ta không ngủ từ rất lâu. Không cần. Nhưng đôi khi... nhớ lại mùi vị của nó."
Arthur đứng yên. Im. Chờ.
Isolde thở ra — không phải vì mệt, mà vì bà chuẩn bị nói điều khó hơn mọi điều đã nói.
"Ngươi muốn nghe về Thập Tự Chinh."
"Về lý do."
"Ta đã nói — ta sợ."
"Đó là lý do của bà. Tôi muốn nghe lý do của cả năm vương quốc."
Isolde nhìn anh. Mắt sáng — lần này Arthur thấy rõ: không phải mặt trời. Là lửa bị nén ngàn năm, cháy âm ỉ, không bao giờ tắt.
Bà kể. Giọng nhẹ, chậm, chọn từng chữ — như người đi trên băng mỏng, mỗi bước kiểm tra trước khi dồn trọng lượng.
"Ngàn năm trước, Aeridor không phải vương quốc — là thành phố. Một thành phố nhỏ ở rìa thảo nguyên phía bắc, nơi loài người và Long Tộc sống cạnh nhau. Không yêu nhau — chỉ sống. Con người học cách dùng Long Huyết qua huyết mạch chung. Rồng học cách đi bằng hai chân. Thật đơn giản. Thật cũ. Như mọi thứ đơn giản nhất — người ta quên nó từng tồn tại."
Bà ngừng.
"Nhưng rồi Aeridor phát triển. Long Huyết mạnh hơn Thánh Lực — nhanh hơn, linh hoạt hơn, không cần đức tin. Người Aeridor sống lâu hơn. Cao hơn. Mạnh hơn. Và khi họ bắt đầu biến đổi hoàn toàn — Long Thần — năm vương quốc còn lại hiểu rằng nếu để Aeridor tiếp tục, trong một trăm năm, không ai còn có thể gọi mình là cường quốc."
"Vì họ sợ?" Arthur hỏi.
"Vì họ yếu," Isolde đáp. "Sợ là lý do bề mặt. Ẩn ở dưới là: không thể chịu đựng rằng ai đó mạnh hơn mình. Đây là bản chất con người — và bản chất rồng. Cả hai đều giống nhau ở điểm đó. Nên khi Giáo Hội tuyên bố Thập Tự Chinh, năm vương quốc đồng ý — không phải vì họ tin Long Tộc là tà ác. Vì họ cần một lý do chính đáng để giết đối thủ mạnh nhất."
Arthur im. Câu hỏi đến — anh giữ trong đầu trước khi hỏi.
"Fafnir."
Isolde dừng. Tay trên đầu gối co lại — nhẹ, gần như không thấy.
"Fafnir là Cổ Long Thứ Nhất. Nguyên tố Hỏa. Mạnh nhất trong năm Cổ Long. Và..." Giọng bà trầm xuống. "Là người bạn duy nhất của ta trong thời kỳ ấy."
Không khí nặng lên. Arthur cảm nhận được — không phải qua Long Huyết, mà qua cảm giác của con người. Một phụ nữ đã sống ngàn năm đang nói về người bạn cũ.
"Fafnir hiểu hơn ai hết Long Thần có ý nghĩa gì. Nó từng nói với ta: 'Khi một dân tộc đạt được sức mạnh tuyệt đối, họ sẽ dùng nó — không phải hôm nay thì ngày mai. Ta không muốn thế giới phải sợ dân tộc ta. Nhưng ta biết họ sẽ sợ.' Nó biết. Và nó vẫn chọn ở lại."
"Và bà giết nó."
"Ta hành quyết nó." Isolde sửa. "Không phải chiến đấu. Fafnir không phản kháng. Nó biết tại sao ta đến — và nó biết nếu nó biến mất, cả năm vương quốc sẽ không còn lý do để phát động chiến tranh quy mô lớn. Hàng triệu người sẽ sống. Một người sẽ chết. Fafnir chọn trở thành một người đó."
Arthur nghiến răng. "Bà nói nó 'có lý' ở lần trước."
"Có lý không có nghĩa là đúng." Isolde nhìn thẳng vào mắt anh. "Fafnir có lý khi nói thế giới đã phản bội dân tộc nó. Nhưng nó sai khi nghĩ cái chết của nó sẽ thay đổi điều gì — ngàn năm sau, Giáo Hội vẫn viết lịch sử giả, vẫn truy lùng tàn dư Long Tộc, vẫn giết người vô tội vì mang huyết mạch rồng."
Giọng bà — lần đầu — có vết nứt.
"Ta không biết đó là đúng hay sai. Ta chỉ biết... nó đã xảy ra."
Giọt sương đêm rơi xuống vai áo xám. Isolde không lau.
Im. Dài. Arthur nghe tiếng dế, tiếng gió xa, tiếng thở của chính mình.
Rồi anh hỏi câu thứ hai.
"Ai đã sửa ký ức của tôi."
Isolde quay lại. Mắt sáng — lần này Arthur thấy rõ: mắt bà giật. Nhẹ. Nhưng giật.
"Sửa?"
"Ký ức của tôi bị ai đó thay đổi trong Long Giới. Có mảnh bị xóa, mảnh bị chỉnh sửa, khuôn mặt bị xóa trắng. Tôi đã thấy trong hang băng — ký ức của chính mình, và ai đó đã đi trước tôi."
Isolde im. Arthur thấy tay bà nắm chặt đầu gối — đốt ngón tay trắng bệch.
Rồi bà nói:
"Ta không sửa ký ức của ngươi."
Arthur nhìn.
"Ta thậm chí không biết ngươi còn sống cho đến gần đây." Giọng Isolde — lần đầu — mất đi sự kiểm soát ngàn năm. Chỉ một chút. Như sợi dây đang kéo căng bị nhả một millimet. "Ta đã xóa ký ức của cả một dân tộc — Long Tộc và người Aeridor mang Long Huyết. Khi Thập Tự Chinh kết thúc, ta dùng Thánh Lực cắt toàn bộ ký ức liên quan đến Aeridor khỏi đầu mọi người còn sống. Hàng ngàn người. Hàng ngàn năm ký ức. Đủ để ta không ngủ thêm trăm năm."
Bà ngừng. Hít.
"Nhưng ngươi — Arthur — ngươi không có trong danh sách của ta. Ngươi quá nhỏ. Quá trẻ. Và ta không biết đến sự tồn tại của ngươi cho đến khi Thánh Lực của Giáo Hội phát hiện Long Huyết trong vùng Ashfall."
Arthur cảm thấy một phần trọng lượng — không phải nhẹ hơn. Khác. Nếu Isolde không sửa ký ức của anh... thì ai?
"Vậy ai?" anh hỏi.
"Ta không biết." Isolde lắc đầu. "Có ai đó — có thể là Elf, có thể là người Aeridor còn sống — đã đi vào Long Giới trước ngươi và thay đổi những gì ngươi thấy. Ta có thể sửa ký ức từ bên ngoài bằng Thánh Lực. Nhưng không ai có thể sửa từ bên trong Long Giới trừ khi —"
"Trừ khi?"
"— trừ khi họ từng ở trong đó. Và biết cách vẽ bản đồ tinh thần."
Isolde nhìn Arthur. Arthur cảm nhận một sợi dây mỏng — không phải giữa hai người — mà giữa Isolde và thứ gì khác. Một bí mật khác mà bà đang giữ.
"Ngươi sẽ sớm gặp người đó," Isolde nói khẽ. "Nếu chưa gặp."
Arthur chưa kịp hỏi thì ánh đèn Thánh Lực ngoài sân thay đổi — từ vàng nhạt chuyển thành trắng lạnh. Một nguồn sáng mới xuất hiện. Không phải đèn. Không phải Thánh Lực tự nhiên.
Thánh Lực của một người.
Arthur quay lại.
Người đàn ông đứng bên cổng phụ — không mặc giáp, không áo choàng Giáo Hội. Áo khoác dài màu xám nhạt, thắt lưng da, giày mềm. Tay phải cầm gậy gỗ sồi — không phải vũ khí, chỉ một thanh gỗ tiện đẹp, đầu bạc. Tóc nâu, cắt ngắn, điểm bạc ở thái dương. Khuôn mặt — Arthur sẽ không bao giờ nhớ chính xác sau lần đầu gặp — lịch sự, trung niên, không đẹp nhưng dễ chịu. Mắt màu xám, trong, hơi hẹp. Nụ cười nhỏ — không phải kiểu giả tạo, mà kiểu người biết cách cười đúng lúc.
Nhưng Long Huyết phản ứng.
Vết sẹo trên ngực Arthur nóng — đột ngột, không báo trước. Không như khi gặp Isolde — Isolde khiến Long Huyết co rút vì sợ. Cái này khác. Long Huyết rung — không co rút, không trào lên, chỉ rung — như con vật nghe thấy âm thanh mà nó biết nhưng chưa thể đặt tên.
Arthur đặt tay lên ngực. Vết sẹo nóng ran.
Người đàn ông bước vào — mỗi bước nhẹ nhàng, không phát ra tiếng trên đá sỏi. Gậy gõ nhẹ: cạch, cạch, cạch — nhịp đều, thư thái.
"Xin lỗi vì đến muộn." Giọng — nhẹ nhàng, ấm, chính xác. "Ta nghe nói Thánh Nữ triệu kiến một vị khách đặc biệt. Đáng lẽ ta nên có mặt từ chiều. Nhưng đường từ Valdermere xa, và ngựa của ta — không phải chiến mã."
Ông ta cười — kiểu xin lỗi lịch sự, tự nhiên, khiến Arthur cảm thấy mình đang gặp một thầy giáo già tử tế thay vì một đại diện của Giáo Hội.
Isolde đứng dậy. Arthur thấy — lần đầu — lưng bà thẳng hơn. Không phải vì sức mạnh. Vì phòng bị.
"Roderick."
"Thánh Nữ." Người đàn ông — Roderick — cúi đầu. Nghiêm trang, trọn vẹn, không thừa một centimet. "Ta đến hỏi thăm vị khách. Và... kiểm tra tình hình."
"Chưa cần," Isolde nói.
"Đương nhiên." Roderick gật. "Ta chỉ muốn gặp mặt — lần đầu. Nếu được phép."
Arthur đứng giữa hai người. Isolde — tóc bạc, áo xám, mắt sáng nhưng vết mờ còn. Roderick — trung niên, gọn gàng, tay chống gậy gỗ, nụ cười không tắt. Hai người đứng cách nhau mười bước — và giữa họ, Arthur cảm nhận một lực căng mà không ai nói ra.
Roderick quay sang Arthur. Mắt xám — trong, hẹp — nhìn từ trán xuống chân, rồi lên lại. Nhanh. Đủ để thấy mọi thứ cần thấy trong một cái nhìn.
"Arthur Ashford," Roderick nói. "Kẻ mang Long Huyết. Con rồng cuối cùng." Nụ cười nhỏ. "Ta đã nghe rất nhiều về ngươi."
Arthur không đáp. Vết sẹo trên ngực nóng — không đau, nhưng rõ ràng. Long Huyết vẫn rung. Không muốn trào. Không muốn co rút. Chỉ rung — như muốn nói điều gì mà não chưa hiểu.
Roderick bước thêm hai bước. Gậy gõ cạch trên đá. Gần hơn. Long Huyết rung mạnh hơn — Arthur thấy tay mình run theo.
"Ngươi trông trẻ hơn ta tưởng," Roderick nói. "Và yếu hơn." Mắt xám nhìn thẳng vào mắt Arthur — không đe dọa, không khinh miệt. Chỉ tò mò — tò mò thật sự, của người đã đọc sách về một loài vật và cuối cùng được gặp ngoài đời.
"Ta nghĩ ngươi sẽ cao hơn," Roderick tiếp. "Và mắt sẽ phát sáng. Nhưng mắt ngươi nâu. Bình thường. Đáng thất vọng — nếu ta là người viết sách, ta sẽ viết mắt rồng phải phát sáng trong bóng tối."
Nụ cười nhỏ. Arthur thấy hàm răng đều, trắng. Mùi — Roderick có mùi gì đó mà Arthur không đặt được tên. Không phải nước hoa. Không phải thảo dược. Thứ gì đó cũ hơn. Thứ gì đó khiến Long Huyết rung mạnh hơn.
"Điều gì khiến ngươi nghĩ ta là rồng?" Arthur hỏi.
Roderick nghiêng đầu. "Ngươi không phải rồng. Ngươi là người mang Long Huyết — khác biệt rất lớn. Rồng là chủng tộc đã mất. Còn ngươi..." Ông gõ gậy. Cạch. "Ngươi là di sản của họ. Một mảnh ghép bị vỡ. Đáng được nâng niu, không phải bị ném đi."
Lời khen — nghe hay. Arthur không tin một chữ.
Roderick quay sang Isolde. "Thánh Nữ, ta có thể mời vị khách dùng trà sáng mai không? Bao lâu rồi ta không được nói chuyện với người thú vị?"
Isolde nhìn Roderick. Mắt sáng — nhưng lần này, Arthur thấy rõ: không phải mặt trời. Là lửa bị nén — và lần này, lửa nhìn thẳng vào Roderick.
"Được," Isolde nói. "Nhưng sáng mai. Không phải đêm nay."
"Tất nhiên." Roderick cúi đầu lần nữa — lần này sâu hơn, đúng mực hơn, như đã tính toán chính xác góc nghiêng. "Ta cảm ơn sự cho phép. Chúc quý vị — và vị khách đặc biệt — một đêm yên tĩnh."
Quay lưng. Bước đi. Gậy gõ cạch, cạch, cạch — nhịp đều, thư thái, mỗi tiếng vang lên và tắt dần trong hành lang đèn Thánh Lực. Mùi cũ — thứ mà Long Huyết không đặt được tên — tan theo.
Arthur đứng yên. Tay để trên ngực. Vết sẹo nóng — không ngừng.
Isolde ngồi lại ghế đá. Giọng khàn hơn lúc nãy.
"Hắn là tay phải của ta. Giáo Chủ Bóng Tối. Điều hành Thẩm Tra Viện."
Arthur quay lại.
"Ngươi cảm nhận được," Isolde nói. "Long Huyết phản ứng với hắn."
Arthur gật.
"Vì hắn mang một thứ," Isolde nói. "Một vật. Cổ. Rất cổ. Và rất nguy hiểm."
"Thứ gì?"
"Ta không biết." Isolde — lần đầu — trông mệt. "Hắn không nói cho ta. Và ta đã sống đủ lâu để biết: có những thứ tốt nhất nên để im lặng."
Arthur trở về phòng. Đèn tắt, Bran ngáy, Aldric mắt nhắm, Elara đã nằm — sổ da ôm sát ngực, như phản xạ.
Anh ngồi mép giường. Nhìn lòng bàn tay — chữ Arthur còn nguyên. Bút lông mờ đi, nhưng chữ vẫn đọc được.
Vết sẹo ấm. Long Huyết chảy chậm — đã bình thường, không rung nữa. Nhưng Arthur nhớ cảm giác: rung. Không phải sợ, không phải đau. Như cơ thể nhận ra điều gì đó mà lý trí chưa bắt kịp.
Nidhogg im. Arthur tập trung — lần đầu chủ động gọi từ bên trong: "Ngươi cảm nhận được?"
Im.
"Roderick. Ngươi cảm nhận được gì?"
Một lúc dài. Rồi giọng khàn — khàn hơn mọi lần, như cổ họng bị rêu ngàn năm phủ kín:
"Có thứ trên người hắn."
"Cái gì?"
"Không biết. Nhưng... nó cũ. Cũ hơn ta. Và nó —" Im. Rồi: "Nó có mùi chết."
Arthur nằm lại. Nhắm mắt. Mùi chết. Thứ gì đó trên người Roderick mà Long Huyết nhận ra và Nidhogg — cổ long ngàn năm — cũng không đặt được tên.
Đêm sâu. Đèn Thánh Lực ngoài hiên tắt — chỉ còn ánh trăng mỏng qua cửa sổ đóng kín.
Arthur ngủ được — hay không ngủ được, anh không chắc. Ký ức đến từng mảnh: hình ảnh Isolde khóc, hình ảnh Roderick cười, hình ảnh mảnh ký ức bị xóa trong Long Giới. Chồng lên nhau. Xoáy.
Rồi anh tỉnh.
Không phải vì tiếng động. Không phải vì Long Huyết. Vì — trống.
Cảm giác trống rỗng đột ngột. Như khi bước vào phòng và thấy ai đó vừa rời đi — không cần thấy ghế trống, chỉ cần thấy không khí thay đổi.
Arthur mở mắt. Nhìn sang giường Elara.
Chăn gấp gọn. Sổ da — không có. Bút lông — không có. Giường trống.
Anh ngồi dậy. Mồ hôi lạnh trên trán.
"Elara?"
Không đáp. Bran ngừng ngáy, mở mắt. Aldric ngồi dậy — nhanh, tay đã siết chặt Long Kích.
Giường Elara trống. Mũi giường — mảnh giấy. Gấp đôi. Giữ lại bằng hạt cài tóc của cô — vật nhỏ, bạc, hình chiếc lá.
Arthur nắm lấy. Mở giấy.
Chữ Elara — nét nhỏ, đều, viết nhanh nhưng không vội. Bốn dòng:
"Đừng tìm ta ở Giáo Hội. Tìm ta ở nơi cuốn sổ bắt đầu. Đừng quên. Em sẽ đợi."
Arthur đọc lại. Hai lần. Ba lần.
Nơi cuốn sổ bắt đầu. Cuốn sổ — của giáo sư Voss, cha Elara. Nơi bắt đầu — Arthur không biết. Elara chưa bao giờ nói.
Tay run. Không phải Long Huyết — tay con người. Arthur nắm chặt mảnh giấy.
Rồi anh cảm nhận.
Long Huyết trong người — vết sẹo trên ngực — rung. Nhẹ. Rất nhẹ. Không phải như khi gặp Roderick. Cái này khác — như sợi dây đang kéo căng phía xa, và ai đó vừa buông một đầu.
Trên giường trống — mùi của Elara còn sót lại. Và trên mảnh giấy, dưới ánh trăng mờ — Arthur thấy một vệt sáng nhạt. Không phải mực. Không phải nước mắt. Long Huyết — rất yếu, rất nhỏ — vừa được dùng trên giấy này.
Elara không bị bắt cóc. Cô để lại tín hiệu Long Huyết — thứ mà chỉ người mang Long Huyết mới thấy.
Cô muốn Arthur tìm. Nhưng ở đâu?
Arthur nhìn lại tờ giấy. "Nơi cuốn sổ bắt đầu." Anh chưa biết. Nhưng Roderick biết — anh chắc chắn. Đêm nay, khi gặp, Roderick đã cười. Nụ cười của người biết bài trước khi chơi.
Arthur đứng dậy. Giữ tờ giấy trong tay. Nhìn giường trống.
Bran viết lên phiến đá — chữ run vì viết nhanh: Elara gone. Thánh Lực trên giường — yếu, chính xác. Không phải cưỡng chế.
Arthur gật. Roderick. Không cần bằng chứng. Long Huyết trong người anh — thứ mà Roderick mang theo mùi chết — vẫn rung. Và lần này, anh hiểu nó đang nói gì.
Cảnh báo.
Anh bước ra cửa. Ngoài hiên, hai chiến binh Giáo Hội vẫn đứng — không nhúc nhích. Phía xa, trên mái nhà thấp, một bóng — không phải chiến binh — đứng bất động dưới trăng. Khoảng cách quá xa để thấy mặt. Nhưng Arthur biết: áo khoác xám, gậy gỗ sồi, nụ cười không tắt.
Roderick không cần bắt Elara bằng tay. Hắn chỉ cần khiến cô tự đi.
Và cô đã đi.
Arthur siết mảnh giấy trong tay. Chữ Elara — Đừng quên. Em sẽ đợi. — in lên lòng bàn tay trái, đè lên chữ Arthur mà anh tự viết tối nay.
Hai dòng chữ. Hai lần nhắc. Một người đàn ông viết tên mình vì sợ quên. Một người phụ nữ viết "đừng quên" vì cô biết anh sẽ.
Arthur nhìn lên — Roderick đã biến mất. Chỉ còn ánh trăng và sương đêm trên mái nhà trống.
Phía trước, Valdermere chờ. Phía sau, rừng Autumnwood khép lại. Và ở giữa — Arthur đứng trong sương mù, trên tay mảnh giấy của người vừa rời đi, trong ngực một con rồng rung lên vì thứ mà nó không thể đặt tên.
Arc 4 bắt đầu.