Chương 42: Cổ Kiếm Sơn
Ngày thứ mười ba.
Mộc Kiếm biết ngày thứ mười ba không phải vì đếm — mà vì đùi đau. Đùi trái trước, đùi phải sau. Xương bánh chè cứng lại mỗi sáng, phải đứng thẳng rồi mới cử động được, giống như bản lải cần dầu. Cậu đã quen với nó, giống cách đã quen với đau thần hồn — vẫn đau, nhưng não bộ không còn gửi tín hiệu cảnh báo mỗi giây nữa.
Hoang nguyên phía trước thay đổi.
Không phải thay đổi đột ngột — mà chậm, dần, như nước sôi từ từ. Đất khô vàng chuyển sang đất xám. Cỏ vàng thưa thớt biến mất, thay bằng đá sỏi lởm chởm. Không còn bụi cây gai — không gì sống ở đây, ngoài đá và gió. Và kiếm khí.
Kiếm khí bắt đầu xuất hiện từ buổi sáng. Nhạt — như mùi khói بعيد, không rõ nguồn. Nhưng càng đi về phía tây bắc, càng rõ. Mộc Kiếm cảm nhận được qua da, qua lỗ chân lông, qua từng thớ cơ — không phải cảm giác đau hay kích thích mà là cảm giác áp lực. Như đứng dưới trời mưa nặng hạt mà không có mưa. Như có hàng ngàn thanh kiếm chĩa vào mình từ mọi hướng nhưng không chém — chỉ chĩa.
Tô Tiểu Ngư cảm nhận được điều gì đó. Không phải kiếm khí — cô không có khả năng đó. Nhưng cô dừng lại, nhìn về phía trước, rồi quay sang Mộc Kiếm.
"Không khí nặng."
Đúng. Không khí nặng — không phải độ ẩm hay nhiệt độ, mà là cái gì đó vô hình ép xuống vai, xuống đầu, xuống ngực. Hơi thở khó hơn một chút. Bước chân nặng hơn một chút.
Chu Minh Viễn — đang đi phía sau, tay trái bám vào vách đá khi dốc đứng, mặt trắng bệch — dừng lại. Hắn ngồi phịch xuống đất, thở dốc. Mồ hôi lạnh túa ra trên trán.
"…Đi không nổi."
Giọng khản. Mắt mờ. Hôm nay hắn đi được — nửa dặm. Hôm qua một dặm. Hôm kia gần hai dặm. Xu hướng rõ ràng.
Tô Tiểu Ngư mở balo, lấy ống nước và thảo dược bổ. Chu Minh Viễn uống, tay run. Mộc Kiếm ngồi xuống cạnh hắn — không nói gì. Im. Rồi cậu đứng dậy, quay lưng, cúi xuống.
"Lên."
"…Gì?"
"Leo lên. Ta khiêng."
Chu Minh Viễn nhìn cậu — mắt mờ, rồi tập trung. Mở miệng muốn từ chối. Nhưng thấy đôi mắt Mộc Kiếm — không kiên nhẫn, không thương hại, chỉ đơn giản: lên đi — hắn im lặng. Leo lên. Hai tay ôm cổ Mộc Kiếm. Thân thể hắn nhẹ — quá nhẹ, xương sườn nhô ra sau áo, cột sống cọ vào sống lưng cậu.
Mộc Kiếm bước. Nặng. Không phải vì Chu Minh Viễn nặng — hắn nhẹ hơn Tô Tiểu Ngư — mà vì đường dốc, đá lởm chởm, và cơ thể cậu vốn đã mệt sẵn. Mỗi bước phải tính: chân trái vững chưa, chân phải đặt đâu, điểm tựa nào, khoảng cách đến tảng đá tiếp theo.
Tô Tiểu Ngư đi phía trước, chỉ đường.
"Phải. Không — trái. Đây, có chỗ phẳng hơn."
Ba người tiến lên. Trời xám, đất xám, đá xám. Chỉ có hướng tây bắc — nơi Cổ Kiếm Sơn đang hiện ra dần sau màn sương.
Cổ Kiếm Sơn không giống núi.
Mộc Kiếm đã thấy núi — Thiên Long Sơn ở Thiên Kiếm Tông, phủ đầy cây xanh, đỉnh nhọn vươn lên trời, vẻ đẹp hiểm trở. Cổ Kiếm Sơn không có vẻ đẹp. Nó đứng đó như một khối đá khổng lồ bị ai đó băm sơ qua — mặt vách dựng đứng, đầy khe nứt, không cây cối, không cỏ dại. Chỉ đá xám và kiếm khí.
Kiếm khí — giờ đã không còn là cảm giác mơ hồ. Nó tỏa ra từ khe núi như hơi nước bốc lên từ nắp nồi — vô hình nhưng nặng, mỗi lần gió thổi qua khe, kiếm khí tràn xuống chân núi, ép mọi thứ sát đất. Mộc Kiếm cảm nhận được — không phải qua Kiếm Ý hay Kiếm Hồn, mà qua chính cơ thể. Da râm ran. Tóc gáy dựng đứng. Tim đập nhanh hơn một chút — không phải sợ mà là phản xạ tự nhiên của cơ thể trước áp lực kiếm khí cổ đại.
Đây là lần đầu tiên cậu cảm nhận kiếm khí mà không cần chủ động tiếp nhận. Nó tự đến, tự ép, tự tỏa. Như thể núi đang thở, và mỗi hơi thở đều là kiếm.
"Trăm dặm quanh Cổ Kiếm Sơn không có yêu thú." Tô Tiểu Ngư nói, giọng nhỏ hơn bình thường. "Kiếm khí diệt hết. Chỉ có kiếm khách — người đến vì kiếm. Người bình thường không dám đến."
Chu Minh Viễn trên lưng Mộc Kiếm thì thầm: "…Kiếm khí này — ngàn năm. Hoặc hơn."
Mộc Kiếm gật. Cậu cảm nhận được — kiếm khí cổ xưa, dày, nặng, không phải loại kiếm khí non nớt của kiếm khách hiện đại. Loại này tích tụ từ thời đại khác — khi kiếm khách còn dùng kiếm trực tiếp, không qua Linh Căn trung gian.
Ba người đến chân núi.
Đá. Đá và đá. Đá lớn chồng lên nhau, đá nhỏ lổn nhổn, đá vụn phủ kín mặt đất. Giữa đống đá — một vùng đất tương đối bằng phẳng, rộng chừng ba mươi trượng, được chắn gió bởi hai vách đá cao hai bên. Có dấu vết sinh hoạt — tro lửa cũ, xương thú nướng khô, vài mảnh vải rách buộc lên đá đánh dấu.
"Trại cũ." Tô Tiểu Ngư quan sát. "Gần đây — hai ba ngày. Có nhóm đến trước."
Họ đặt Chu Minh Viễn xuống. Hắn ngồi tựa vách đá, thở dài — nhẹ nhõm, rồi mệt mỏi. Mộc Kiếm ngồi cạnh, lưng nhức vì khiêng hơn nửa dặm đường dốc. Nhưng cậu không nói.
Đúng lúc đó — tiếng bước chân.
Từ hướng đông nam, ba bóng người hiện ra giữa đống đá.
Người đi trước — nữ, trẻ, tầm hai mươi tuổi. Khoác áo xám nhạt, tóc buộc đuôi ngựa đơn giản, kiếm đeo ngang hông — vỏ gỗ sơn đen, không trang trí. Thân hình thon, da trắng nhợt — không phải da trắng hồng của tiểu thư nhà giàu mà là da thiếu nắng, thiếu gió, thiếu ánh mặt trời. Mắt — sáng, không phải sáng lanh lanh mà là sáng rõ, như nước suối trong, nhìn thấy đáy nhưng không thấy cát. Cô nhìn Mộc Kiếm, nhìn Tô Tiểu Ngư, nhìn Chu Minh Viễn — từng người một, chậm rãi, không lướt qua.
Người đi thứ hai — nam, trung niên, râu rậm, kiếm lớn đeo sau lưng, da đen sạm, mắt nhỏ liếc nhanh. Hắn nhìn ba người rồi quay đi, không quan tâm.
Người thứ ba — nam, trẻ hơn, có vẻ lo lắng, kiếm đeo lung linh, tay liên tục sờ chuôi — thói quen bồn chồn.
Người nữ dừng lại, cách Mộc Kiếm khoảng năm trượng.
"Các ngươi đến tìm Kiếm Mộ?"
Giọng bình thản — không hỏi thăm, không xã giao. Chỉ xác nhận thông tin.
Mộc Kiếm đứng dậy. "Đúng."
Cô gật. "Ta tên Hàn Bích La. Hai vị kia — tùy." Người râu rậm hừ. Người trẻ lo lắng cúi đầu.
"Các ngươi đến từ Thiên Phong Thành?" Hàn Bích La hỏi tiếp.
"Sắp xếp được." Tô Tiểu Ngư đáp, giọng cảnh giác.
Hàn Bích La không hỏi thêm. Cô nhìn Chu Minh Viễn — thương tích, yếu ớt — rồi lại nhìn Mộc Kiếm.
"Kiếm Mộ mỗi trăm năm mở một lần. Lần này đúng dịp." Cô nói, giọng vẫn bằng phẳng. "Năm ngoái, kiếm khí Cổ Kiếm Sơn đột nhiên tăng gấp ba. Tất cả kiếm khách trong thiên hạ đều biết — Kiếm Mộ sắp mở."
"Ngươi đến vì gì?" Mộc Kiếm hỏi.
Hàn Bích La im lặng hai giây. "Tìm sư phụ. Mất tích ba năm. Thân phận — kiếm khách lang thang, không tông môn, thường đi hành hương cổ tích. Lần cuối cùng có tin — hắn đang ở Cổ Kiếm Sơn."
"Kiếm thuật của ngươi —"
"Yếu." Cô nói thẳng. "Sư phụ dạy ta cảm ứng kiếm khí, không dạy chiến đấu. Ta đến không phải tranh đoạt — ta đến tìm người."
Người râu rậm nói: "Nói với chúng làm gì? Càng ít người biết tin càng tốt."
Hàn Bích La không phản bác. Cô quay đi, ngồi xuống một tảng đá, lấy từ balo một cuộn giấy — bản đồ phác thảo vùng xung quanh Cổ Kiếm Sơn. Mộc Kiếm thoáng thấy: trên bản đồ, một điểm đỏ đánh dấu — có lẽ là vị trí sư phụ mất tích lần cuối.
Tô Tiểu Ngư kéo tay áo Mộc Kiếm, nhỏ giọng: "Kiếm khách lang thang — không biết phe nào. Không nên tin."
Mộc Kiếm gật. Cậu không cần tin ai — chỉ cần đi tiếp. Hướng duy nhất là vào núi. Cả hai nhóm đều đi cùng hướng.
Chiều muộn.
Trại dưới chân núi lớn hơn khi có thêm năm người — ba người Hàn Bích La, thêm hai kiếm khách lang thang nữa đến sau, một trung niên một lão già. Không ai chào ai, chỉ chiếm chỗ, đốt lửa, ăn uống riêng.
Tô Tiểu Ngư lo liệu cho Chu Minh Viễn — thay băng, cho uống thuốc, đặt dưới một hốc đá kín gió. Hắn nằm, mắt nhắm nhưng không ngủ — ngón tay gõ nhẹ trên đá, nhịp đều, đều — thói quen suy nghĩ.
Cô ngồi xuống bên Mộc Kiếm, cạnh lửa nhỏ. Hai người nhìn nhau.
"Chu Minh Viễn không thể lên núi." Cô nói thẳng. "Đường dốc, kiếm khí mạnh, hắn sẽ ngã dọc đường. Hoặc tệ hơn — vết thương tái phát."
Mộc Kiếm biết. Cậu đã biết từ lúc khiêng hắn nửa dặm mà đùi gần như mất cảm giác.
"Ở lại đây. Canh chừng." Tô Tiểu Ngư nói. "Ta sẽ để lại đủ thuốc và thức ăn cho bảy ngày. Nếu bảy ngày chúng ta không quay về — hắn tự quyết."
"Chúng ta sẽ quay về." Mộc Kiếm nói.
Tô Tiểu Ngư nhìn cậu. Im. Rồi quay đi.
"…Được. Sẽ quay về."
Buổi chiều, Mộc Kiếm đến chỗ Chu Minh Viễn.
Hắn đang ngồi — lưng tựa vách đá, mắt nhìn lên trời xám. Nghe tiếng bước chân, quay lại.
"Ngươi muốn nói ta ở lại." Hắn nói. Không hỏi — xác nhận.
"Được không?"
Chu Minh Viễn cười — nụ cười yếu, méo, nhưng thật. "Ta đã biết từ lúc ngươi khiêng ta nửa dặm đường. Tay ngươi run. Và — ta thấy đường núi. Ta không lên được."
Im. Gió thổi qua khe đá.
"…Bảy ngày." Mộc Kiếm nói. "Nếu bảy ngày không quay về —"
"Ta biết. Ta sẽ tự xử trí." Chu Minh Viễn nói, giọng bình thản. "Đừng lo. Ta đã sống sót qua Huyền Cơ Tử — không có gì đáng sợ hơn thế."
Mộc Kiếm nhìn hắn. Hắn lại cười lần nữa — lần này tự nhiên hơn.
"Đi đi. Kiếm Mộ chờ ngươi, không phải chờ ta." Hắn ngừng. "Và — cẩn thận. Kiếm khí cổ đại không giống kiếm khí hiện đại. Nó không phân biệt thù ta."
Mộc Kiếm đứng dậy. Quay lưng. Bước đi. Không ngoái lại — nhưng cậu nghe phía sau, rất khẽ: tiếng Chu Minh Viễn hát, không rõ lời, giọng khàn, giai điệu chậm — không phải bài hát phổ biến. Có lẽ là bài hát quê hương.
Tô Tiểu Ngư chuẩn bị mọi thứ cho Chu Minh Viễn — thuốc bảy ngày, thức ăn khô, khăn lau, nước, đèn linh thạch. Tất cả xếp gọn trong hốc đá, che gió, che sương.
Cô đặt tay lên vai Chu Minh Viễn. "Đừng di chuyển nhiều. Uống thuốc đúng giờ. Nếu có người đến — trốn, đừng chiến đấu."
Hắn gật. "Ta biết. Đi đi — đừng lo cho ta."
Tô Tiểu Ngư quay lại chỗ Mộc Kiếm. Hai người đứng nhìn Cổ Kiếm Sơn — vách đá dựng đứng, khe núi sâu hun hút, kiếm khí tỏa ra như hơi nước. Sương trắng phủ từ đỉnh xuống, che nửa núi trên.
"Ngươi sợ không?" Mộc Kiếm hỏi.
"Sợ." Cô đáp không ngần ngại. "Nhưng ta là vỏ kiếm. Vỏ kiếm đi theo kiếm."
Cậu không đáp. Hai người lên đường.
Đêm. Trại dưới chân núi.
Mộc Kiếm nằm trên đống cỏ khô — Tô Tiểu Ngư kiếm được, đủ để cách ly mặt đất lạnh. Trời trong — không mây, trăng tròn, ánh bạc đổ xuống đá. Kiếm khí từ khe núi tụ xuống lúc đêm, tạo thành sương trắng thấp — không phải sương nước mà là sương kiếm khí, lạnh hơn sương thường, chạm vào da có cảm giác râm ran.
Cậu nhắm mắt. Kiếm Hồn im lặng — không rung, không gọi, không nhắc nhở. Từ lúc đến Cổ Kiếm Sơn, Kiếm Hồn khác đi — trước đây nó luôn rung nhịp nhàng hướng tây bắc, nhưng giờ nó im, như thể đang lắng nghe cái gì đó lớn hơn.
Giấc ngủ đến chậm. Thần hồn đau nhức — không nặng, chỉ nhạt, như tiếng chuông vang rất xa, nghe được nhưng không rõ lời. Băng Tâm Đan của Diệp Thanh Hàn đã giúp — thần hồn ổn định hơn trước, nhưng chưa hồi phục. Phong ấn Kiếm Hồn tự tái lập sâu hơn — nhiều lớp, dày hơn, như tường thành nhiều lớp gạch. Cậu không thể chạm đến Kiếm Hồn dù muốn.
Rồi cậu mơ.
Không phải giấc mơ thường.
Không phải hình ảnh lộn xộn, không phải cảm xúc mơ hồ, không phải ký ức chắp vá. Mà là — một cảnh. Rõ ràng, sống động, chi tiết đến đau.
Đêm. Bầu trời không trăng, không sao — đen đặc, như ai đó phủ vải đen lên trời. Nhưng có ánh sáng — từ kiếm. Kiếm quang trắng bạc, chói lòa, tỏa ra từ phía sau — rất xa, nhưng sáng đến mức chiếu rõ cả con đường đất phía trước.
Con đường đất — nhỏ, hẹp, uốn khúc qua rừng cây rậm. Cây cao, cành kín, gốc rễ trồi lên mặt đất như bàn tay chết. Rừng im lặng — không chim, không dế, không gió. Chỉ tiếng chân.
Tiếng chân chạy.
Một người phụ nữ — trẻ, tóc xõa, áo rách, chân đất — chạy trên đường đất. Tay ôm chặt thứ gì đó trước ngực. Chặt đến mức hai cánh tay run — không phải vì mệt mà vì sợ. Sợ đánh rơi. Sợ mất.
Đứa bé.
Trong tay cô — đứa bé sơ sinh, quấn trong mảnh vải trắng. Mặt đỏ nhăn, mắt nhắm, miệng nhỏ mở — không khóc. Im lặng kỳ lạ, như biết rằng tiếng khóc sẽ gọi thứ gì đó từ phía sau.
Kiếm quang phía sau — mỗi lúc một gần. Tiếng kiếm ngân — cao, trong, vang vọng cả khu rừng. Không phải tiếng kiếm giao chiến — mà tiếng kiếm đang tìm. Tìm ai đó. Tìm chủ nhân của nó.
Người phụ nữ chạy — chân đất trên đất cứng, đá cắt da, máu rỉ trên mặt đất. Nhưng cô không dừng. Mắt cô — mở to, trắng dã, đầy nước mắt nhưng cô không khóc. Miệng cô — mấp máy, nói một câu lặp đi lặp lại, không thành tiếng rõ — nhưng Mộc Kiếm nghe được, vì cô ấy nói bằng cả linh hồn:
"Con ơi, đừng khóc. Con ơi, đừng khóc."
Đứa bé im. Vẫn im. Như thể — nghe lời mẹ, từ trong bào thai.
Rồi — kiếm quang dừng. Tiếng ngân tắt. Im lặng.
Và trong im lặng đó, một giọng nói vang lên — không phải từ người, không phải từ kiếm. Từ không khí, từ đất, từ trời. Giọng nói già nua, mệt mỏi, đau đớn:
"Dừng lại. Ta không thể dừng lại."
Mộc Kiếm muốn quay đầu — muốn nhìn phía sau, muốn thấy ai đang nói, muốn thấy gì đang đuổi theo. Nhưng cơ thể không nghe lệnh — trong giấc mơ, cậu là người phụ nữ, ôm đứa bé, chạy, chạy, chạy —
Rồi giấc mơ tan.
Mộc Kiếm mở mắt.
Trăng sáng. Đá trắng. Sương kiếm khí phủ lên người như chăn lạnh. Tim đập nhanh — quá nhanh, như vừa chạy vài dặm. Mồ hôi lạnh túa ra trên trán, trên cổ, trên lưng.
Cậu nằm yên. Hít vào. Thở ra. Hít vào. Thở ra.
Giấc mơ — không phải ký ức của Diệp Thần Kiếm. Cậu đã thấy ký ức Diệp Thần Kiếm nhiều lần — cảm giác rất khác. Ký ức Diệp Thần Kiếm luôn có kiếm — kiếm quang, kiếm khí, kiếm ý. Đau đớn, dữ dội, nhưng luôn liên quan đến kiếm.
Giấc mơ này — không có kiếm. Có người phụ nữ. Có đứa bé. Có tiếng nói: "Ta không thể dừng lại" — nhưng đó là lời nói, không phải kiếm.
Không phải Diệp Thần Kiếm.
Vậy là ai?
Mộc Kiếm nằm im rất lâu. Trăng di chuyển — từ đỉnh đầu sang bên trái. Sương kiếm khí tan dần khi trời gần sáng. Cậu vẫn nằm đó, mắt mở, nhìn trời.
Rồi cậu cảm thấy — ngực nóng.
Không phải đau. Không phải Kiếm Hồn rung. Mà là — nóng. Như có ai đặt cục than hồng lên giữa ngực. Nóng lan ra — từ giữa ngực sang hai bên, sang vai, sang cổ. Không đau — nhưng bất thường. Cực kỳ bất thường.
Cậu ngồi dậy. Cởi áo — tay run vì lạnh và vì bất an. Nhìn xuống ngực:
Ánh sáng.
Từ giữa ngực — nơi Kiếm Hồn cư ngụ — ánh sáng tỏa ra qua da, qua thịt, qua xương. Không phải kiếm quang trắng trong mà cậu đã quen — mà là đỏ. Đỏ thẫm. Đỏ như máu khô — cũ, đậm, không tươi, không chói mà tối, sâu, như màu của ký ức buồn nhất.
Đỏ.
Kiếm Hồn phát sáng đỏ.
Mộc Kiếm nhìn xuống — tay run. Kể từ khi Kiếm Hồn thức tỉnh trong tàn kiếm ở trấn Phong Liễu — nó luôn sáng trắng. Trắng trong. Trắng thanh. Trắng như kiếm quang nguyên thủy, thuần khiết, không tạp chất.
Đỏ — chưa bao giờ.
Cậu chạm tay lên ngực — qua ánh sáng đỏ. Ấm. Không nóng rát — chỉ ấm. Nhưng ấm kỳ lạ, ấm như máu đang chảy dưới da, ấm như sự sống, ấm như —
— như tay ai đó đang nắm lấy tay cậu từ bên trong.
Ánh sáng đỏ tồn tại hai nhịp thở. Rồi tắt — chậm, dần, như mặt trời lặn thu nhỏ lại. Trở về im lặng. Trở về tối. Trở về Kiếm Hồn im lìm dưới nhiều lớp phong ấn.
Mộc Kiếm ngồi im, tay vẫn đặt trên ngực.
Phía bên kia đống lửa, Tô Tiểu Ngư đã thức — cô mở mắt từ lúc nào, nhìn Mộc Kiếm, mắt mở to. Cô thấy. Cô thấy ánh sáng đỏ.
Im. Rồi cô nói, giọng rất nhỏ:
"…Kiếm Hồn — màu đỏ?"
Mộc Kiếm gật. Không nói.
Tô Tiểu Ngư ngồi dậy, đến gần hơn, nhìn ngực cậu — ánh sáng đã tắt, chỉ còn da thịt bình thường. Cô đưa tay — do dự — rồi đặt lên ngực cậu, chỗ Kiếm Hồn. Ngón tay cô chạm vào da — ấm, nhưng chỉ ấm tự nhiên.
"Không còn." Cô rút tay. Im. Rồi: "Trước đây chưa bao giờ?"
"Chưa. Trắng. Luôn là trắng."
Tô Tiểu Ngư ngồi xuống cạnh cậu. Hai người nhìn nhau trong bóng tối — trăng đã lặn, trời gần sáng, nhưng chưa sáng — giờ đen nhất trong đêm.
"Giấc mơ." Mộc Kiếm nói. "Ta mơ thấy — người phụ nữ. Bế đứa bé. Chạy trong đêm. Kiếm quang phía sau."
Tô Tiểu Ngư nhìn cậu.
"Không phải ký ức Diệp Thần Kiếm." Mộc Kiếm nói. "Khác. Cảm giác — khác."
Im. Gió thổi qua khe đá, lạnh. Sương kiếm khí tan hết. Trời dần sáng — màu xám nhạt, rồi trắng.
Tô Tiểu Ngư đứng dậy, phủi bụi, quay lại làm việc — gói hành lý, chuẩn bị thức ăn, sắp xếp đường đi. Bình thường — như mọi buổi sáng khác. Nhưng tay cô hơi run.
Mộc Kiếm vẫn ngồi. Nhìn ngực mình. Nơi Kiếm Hồn cư ngụ — im lặng. Phong ấn sâu, dày, nhiều lớp. Nhưng bên trong tất cả — cậu biết, lần đầu, rằng Kiếm Hồn không chỉ có màu trắng.
Nó có thể đỏ.
Và cậu không biết điều đó có nghĩa gì — lành hay dữ, mở đầu hay kết thúc.
Cổ Kiếm Sơn sừng sững trước mặt. Kiếm khí tỏa ra từ khe núi, dày đặc hơn sáng nay — như núi đang thức dậy, đang thở mạnh hơn, đang —
— đang chờ.
Ba người lên đường. Đường dốc, đá lởm chởm, gió lạnh thổi xuyên áo. Mộc Kiếm bước — đau đùi, đau thần hồn, đau ngực chỗ Kiếm Hồn — nhưng bước. Tô Tiểu Ngư đi bên cạnh, balo nặng trên vai, không nói nhiều.
Phía sau, rất xa — Chu Minh Viễn ngồi trong hốc đá, nhìn ba bóng người thu nhỏ dần trên đường núi. Hắn đưa tay lên — như muốn vẫy, nhưng hạ xuống. Rồi quay vào bóng tối hốc đá, dựa vào vách đá, nhắm mắt.
Trên bầu trời Cổ Kiếm Sơn — mây đen tụ lại, kiếm khí trong mây nhấp nháy như tia sét trắng. Trời sắp có bão. Hoặc không — có thể chỉ là kiếm khí cổ đại tự tạo bão, như núi đang cáu giận vì bị quấy rầy.
Mộc Kiếm ngẩng đầu nhìn — bầu trời xám đen, kiếm khí trong gió. Kiếm Hồn im lặng. Phong ấn dày. Và trong tiềm thức — hình ảnh người phụ nữ ôm đứa bé chạy trong đêm, giọng nói: "Con ơi, đừng khóc" — vọng lại, rất nhỏ, như tiếng chuông cuối cùng trước bình minh.
Cậu bước tiếp.