Chương 8: Kiếm Ý Mơ Hồ
Bình minh chưa kịp chạm đến đỉnh núi phía bắc thì Mộc Kiếm đã tỉnh.
Không phải vì đau — đã quen từ lâu, quen đến mức vết thương trở thành một phần cơ thể như mùi sắt cháy trong lò. Mà vì thứ trong ngực — Kiếm Hồn — im lặng bất thường. Suốt mấy ngày sau trận chiến, nó vẫn còn rung nhẹ, ấm nóng, như than hồng sau khi dập lửa. Nhưng sáng nay trống rỗng. Đã cháy hết.
Mộc Kiếm nằm yên, mắt nhìn lên trần gỗ. Mái lò rèn — mắt mọt, bụi bám, một con nhện giăng tơ góc tường. Quen thuộc. An toàn. Nhưng cơ thể thì không. Vai phải băng vải thấm máu khô nâu sẫm, lưng vết rách lại rách, mỗi lần hít sâu là thịt kéo, đau nhói từ thắt lưng lên sau gáy.
Cổ kiếm hai trăm năm tuổi nằm bên gối. Vỏ da đen nứt, lưỡi cũ mờ. Kiếm khí bên trong gần cạn — cậu đã dồn toàn bộ vào nhát chém cuối cùng hôm qua, nhát chém nứt pháp khí tên trung niên Luyện Khí kỳ cao. Giờ trong kiếm chỉ còn vài tia nhỏ nhoi, ấm nóng, chạy lên ngón tay rồi tan — như nước rót xuống cát.
Cậu ngồi dậy. Chậm. Tay trái vịn thành giường, tay phải ôm kiếm. Đầu choáng — kiệt sức cộng thêm đau đớn, máu mất nhiều. Nhắm mắt chờ cơn choáng qua. Rồi mở, đứng dậy, lết ra sân.
Sân lò rèn — đất nện, tro rải, lò lạnh lẽo. Cậu ngồi xuống đất, dựa cột gỗ — cẩn thận, vết lưng chạm gỗ cứng, giật nảy — rồi đặt cổ kiếm ngang đùi. Hai tay ôm vỏ, nhắm mắt.
Kiếm khí.
Vài tia ấm — yếu, đứt quãng — chạy từ vỏ kiếm vào lòng bàn tay, lên cánh tay, xuống ngực. Mộc Kiếm lần theo dòng ấm ấy như người trong hang tối lần theo sợi chỉ. Thứ đó — Liễu Vô Trần gọi nó là bóng của Kiếm Ý — vẫn ở đó. Giữa có và không có. Nóng hơn kiếm khí. Sắc hơn. Như ai vừa nghĩ đến một đường kiếm, và suy nghĩ ấy để lại dấu vết trong không khí.
Cậu cố nắm lấy nó. Kéo lên. Nhưng nó trượt khỏi ngón tay. Mấy lần. Mấy chục lần. Đầu đau nhói — Kiếm Hồn đã trống, cơ thể kiệt sức, não như bị vắt kiệt.
Bỏ cuộc. Mở mắt.
Trời đã sáng. Ánh vàng nhạt phủ sân, bụi bay trong nắng. Và —
Cậu thấy bầu trời khác.
Không phải mắt thường thấy — mà là cảm giác. Kiếm khí trong người run. Chạy dọc sống lưng, lên gáy, đến đỉnh đầu — rung, như chuông nhỏ bị gõ mạnh. Cảm giác mà cậu quen từ mấy tuần nay — khi nào có kiếm cổ ở gần, khi nào có tu sĩ ở gần. Nhưng lần này — khác. Mạnh hơn rất nhiều.
Như có ai mở lò lửa ngay trước mặt.
Không phải nóng — mà là áp lực. Không khí đặc lại, nặng hơn. Bầu trời như thấp xuống, đè lên vai, lên đầu, xuống lồng ngực. Mộc Kiếm thấy khó thở — không phải thiếu oxy, mà là thứ gì đó tràn vào, ép lên từng tế bào. Gối mềm. Tay run. Kiếm khí trong người — mấy tia nhỏ nhoi còn lại — co rúm lại, như sâu gặp sương lạnh.
Trúc Cơ kỳ.
Cậu chưa bao giờ cảm nhận trực tiếp. Nhưng Kiếm Hồn — dù trống — vẫn còn một tầng ý thức mơ hồ, và nó đang nói: nguy hiểm. Rất nguy hiểm. Chạy.
Mộc Kiếm không chạy.
Đứng dậy. Chậm. Lưng đau, vai giật, nhưng đứng được. Rút cổ kiếm — lưỡi cũ, mờ — cầm hai tay. Tư thế mười năm. Không đẹp, không hoa mỹ, nhưng vững.
Đường vào trấn từ phía nam.
Bụi bốc — không phải bụi thường, mà là bụi bị đẩy. Gió — không phải gió tự nhiên, mà là linh lực tỏa ra, đẩy không khí. Tiếng bước chân — rất nhẹ, như lướt, vì người đi không thực sự chạm đất.
Bốn người.
Ba người sau — tu sĩ trẻ, áo xanh đậm, đeo kiếm, bước đều, mắt thẳng. Luyện Khí kỳ cao, khí tức vững vàng, hơn hẳn ba tên hôm qua. Ba người này — giống vũ khí đã được mài giũa, không giống bọn cướp còn thô.
Ở giữa — một người.
Trung niên, dáng tầm thước, râu ngắn cắt ngay hàm, mắt sắc. Áo xanh đậm thêu ba đường chéo nơi cổ tay. Thiên Kiếm Tông. Kiếm đeo ngang lưng — vỏ bạc, hoa văn khắc rồng uốn. Kiếm chưa rút mà Mộc Kiếm đã cảm nhận được: nóng. Nóng hơn bất kỳ thanh kiếm nào cậu từng chạm. Pháp khí tu luyện chính thống, kiếm khí thuần hậu.
Hắn dừng cách lò rèn hai mươi bước.
Mắt nhìn Mộc Kiếm — không phải nhìn mà là dò. Như tay sờ lên bề mặt vật, tìm nứt, tìm khe hở. Ánh mắt đó quét từ đầu xuống chân, dừng ở máu trên vai, ở cổ kiếm trong tay, ở đôi mắt sáng nhưng kiệt sức.
Mộc Kiếm thấy rõ: ba tu sĩ sau tự động tản ra, chiếm ba hướng — trái, phải, sau — bịt đường. Bài bản. Không phải bọn cướp, không phải tu sĩ lang thang. Đây là người được huấn luyện.
Áp lực — linh áp — đè nặng hơn. Mộc Kiếm thấy vai trầm, gối muốn khuỵu. Vai phải — vết thương — đau nhói. Lưng giật nảy. Cậu siết chuôi kiếm — đốt ngón trắng bệch — giữ đứng.
— Ngươi là Mộc Kiếm?
Giọng trung niên — trầm, đều, nặng. Không phải lớn tiếng mà là âm thanh như bị thêm vật nặng, đẩy xuống đất, xuyên qua tai, vào xương.
— Vâng.
— Ta là Chu Minh Viễn, chấp sự ngoại môn Thiên Kiếm Tông. — Giọng không đổi, không nóng không lạnh — Ba ngày trước, ba tu sĩ Luyện Khí đưa tin lên tông môn: thiếu niên không có Linh Căn dùng kiếm khí nứt pháp khí. Ta đến xác nhận.
Ba ngày. Từ lúc ba tên rút lui đến khi Thiên Kiếm Tông cử người — ba ngày. Nhanh. Quá nhanh cho một trấn nhỏ không ai để mắt.
Mộc Kiếm nhìn qua — phía sau một cánh cửa khép hờ, hai con mắt đang nhìn. Ông Vượng. Nhận ra ánh mắt — sợ, lo, nhưng không ra.
— Ta không có gì cần xác nhận. — Mộc Kiếm nói, giọng khàn.
— Cầm kiếm lên.
— Ta đang bị thương.
— Ta thấy rồi. Cầm kiếm lên.
Mộc Kiếm nhìn hắn. Nhìn ba tu sĩ sau. Ba hướng. Đường thoát không có.
Rút kiếm. Hai tay, tư thế chính diện. Vai đau, nâng thấp. Đứng không thẳng — nhưng kiếm thẳng.
Chu Minh Viễn liếc lưỡi. Mờ. Không sáng. Kiếm khí gần cạn. Hắn không nói gì. Vẫy tay.
Một tu sĩ bước lên — bên trái, hai mươi lăm, mắt lạnh, khí tức nóng. Luyện Khí kỳ cao — đã chạm ranh giới. Kiếm rút — pháp khí, vỏ đen, lưỡi sáng xanh nhạt.
Không chào. Không xuất chiêu. Chém.
Nhanh. Mộc Kiếm thấy — nhưng cơ thể phản ứng chậm hơn. Kiếm đối thủ — quỹ đạo thẳng, chính xác, có linh thuật — lực mạnh gấp ba tên trung niên hôm qua. Gạt — hai tay, toàn lực — kiếm lệch. Không phải vì cậu đẩy được, mà vì đối thủ cố tình đẩy lệch để tạo khoảng trống.
Nhát hai — ngang. Mộc Kiếm lùi. Chậm — lưỡi sượt qua bụng, cắt lớp áo ngoài. Lực gió — ngã ngang. Lưng chạm đất.
Đau — lưng, vai — cùng lúc. Mắt mờ. Đứng dậy — chậm, kiếm cắm đất chống — thì nhát ba đã tới. Từ trên, chém xuống, có linh thuật, lực gấp năm. Gạt — không nổi. Kiếm bị bật lên, tay tê, loạng choạng.
Nhát tư — đâm thẳng. Mộc Kiếm nghiêng — mũi kiếm chạm vai áo, rách, sượt qua da, máu rỉ. Nhát năm — chém cổ tay trái — cậu tránh được, nhưng chỉ vì đối thủ「cho」tránh, để cậu dồn tay trái, mất thế thủ.
Nhát sáu — từ dưới lên. Kiếm thuật chính thống, Phong Hành Kiếm, chiêu số có tên, có thứ tự, có linh thuật kết hợp. Mộc Kiếm không biết tên chiêu. Cậu chỉ biết đường kiếm này nhanh hơn, sắc hơn, cắt qua không khí như cắt bơ.
Gạt — toàn lực. Không nổi. Kiếm bị bật lệch. Đối thủ bước vào — kiếm đụng cổ.
Mộc Kiếm quỳ.
Một gối chạm đất. Kiếm cắm đất chống. Máu — vai, lưng, cổ tay — đỏ, nóng, xuống đất. Thở nặng, ngắn, như ai lấy thước đo bớt không khí trong phổi.
Chân đối thủ — giày sạch — cách nửa bước. Kiếm chỉa xuống, lưỡi sáng xanh, kiếm khí tỏa ra nóng rát.
Ba nhát. Chưa đến mười giây. Và phế kiếm đã quỳ.
Chu Minh Viễn bước tới.
Mỗi bước — một lớp áp lực thêm lên. Linh áp — linh lực cô đọng thành áp lực vô hình, đặc hơn không khí, nặng hơn nước. Đứng trên Luyện Khí một đại cảnh giới — và Trúc Cơ kỳ có thể giấu áp lực khi cần, mở ra khi muốn.
Hắn muốn.
— Đủ rồi.
Tu sĩ trẻ lùi. Kiếm rút. Mắt lạnh — không khinh, không thương. Chỉ là kiểm tra xong.
Chu Minh Viễn dừng trước Mộc Kiếm. Nhìn xuống. Mộc Kiếm nhìn lên — qua máu, qua mồ hôi — thấy khuôn mặt trung niên: mắt sắc, miệng thẳng, không biểu cảm.
— Không có Linh Căn. — Hắn nói, giọng đều — Xác nhận. Kiếm thuật thuần túy, mười năm luyện tập, cơ bản vững. Nhưng không có Linh Căn thì không thể tu Tiên đạo. Không thể dùng linh thuật. Chỉ có thể dùng thân thể và kiếm thường.
Im lặng.
— Kiếm khí — có. Thứ ngươi dùng hôm trước, nứt pháp khí — là kiếm khí. Có chất khác với linh khí thông thường. Thiên Kiếm Tông cần phân tích rõ.
Quay người. Ra hiệu — đi.
Năm bóng quay lưng.
Mộc Kiếm quỳ trên đất. Máu rơi. Và —
Kết thúc.
Thiên Kiếm Tông đã xác nhận, sẽ phân tích. Rồi sao? Cậu sẽ bị đưa đi? Bị giam? Bị nghiên cứu như phế vật có kiếm khí?
Và sau đó — Phong Liễu. Dân trấn. Ông Vượng. Lò rèn.
Cậu sẽ không trở lại được.
Và —
Từ sâu trong cơ thể — từ Kiếm Hồn — thứ gì đó động.
Không phải Kiếm Hồn muốn trào lên. Kiếm Hồn vẫn trống. Mà là thứ mà cậu vừa tập luyện buổi sáng. Thứ giữa có và không có. Thứ nóng hơn kiếm khí, sắc hơn kiếm khí. Bóng của Kiếm Ý.
Nó động — không phải vì Mộc Kiếm gọi — mà vì Mộc Kiếm đang mất.
Không phải sắp chết — cậu biết vết thương chưa giết được. Nhưng mất — tương lai — con đường phía trước đang đóng lại, từng cánh cửa một, và khi cánh cửa cuối cùng khép — phế kiếm vĩnh viễn, không còn cơ hội, không còn đường, không còn kiếm.
Sợ.
Sợ thật sự — lần đầu từ Đêm Máu. Không phải sợ chết. Sợ mất kiếm. Sợ con đường Kiếm Đạo — con đường duy nhất cậu tìm được sau mười năm phế kiếm — bị chặt đứt.
Và trong nỗi sợ ấy — Kiếm Ý trào lên.
Không phải ý — suy nghĩ, chủ ý, quyết định. Mà là ý — thuần túy, nguyên thủy, như nước chảy xuống, như lửa cháy lên. Mười năm tập kiếm — không phải vì muốn mạnh, không phải vì muốn chứng minh, mà chỉ vì —
Cầm kiếm lên, thấy đúng.
Đó là Kiếm Ý.
Cơ thể tự đứng.
Không phải cậu muốn — mà Kiếm Ý không cho phép cậu quỳ. Kiếm — tự nâng. Hai tay không nâng mà chạm chuôi kiếm, và kiếm tự đến vị trí đúng.
Lưỡi — sáng.
Không phải sáng xanh. Không phải sáng trắng. Mà là trong — như nước trong suốt, như ánh mắt người say mê đến mức quên mình tồn tại. Kiếm Ý — chưa trọn vẹn, mỏng manh như sợi tơ — nhưng có.
Chu Minh Viễn quay đầu.
Hắn cảm nhận được — không phải bằng mắt mà bằng linh thức. Một tia cái gì đó — không phải linh lực, không phải Kiếm Khí — thứ hoàn toàn khác — lao tới từ phía sau, hướng thẳng.
Hắn quay — nhanh — linh thuật hộ thể tự động kích hoạt. Lớp sáng xanh bao quanh, Phong Lôi Hộ Thân Chướng, pháp thuật phòng ngự Trúc Cơ kỳ, chống được đòn tấn công của mười Luyện Khí kỳ cao cùng lúc.
Kiếm Ý chạm hộ thể.
Tiếng gãy.
Không phải tiếng kim loại. Mà là tiếng gãy — như gương vỡ, như băng nứt. Lớp sáng xanh — nứt. Một đường nhỏ, trái sang phải, chạy dọc bề mặt Phong Lôi Hộ Thân Chướng rồi —
Tan.
Không phải phá mà là nứt rồi tan. Như nước rót vào cát, hộ thể vỡ thành từng mảnh nhỏ, tan vào không khí.
Chu Minh Viễn lùi.
Bước đầu tiên — phản xạ. Bước thứ hai — kinh ngạc. Và bước thứ hai quan trọng. Vì Trúc Cơ kỳ không bước lùi trước Luyện Khí kỳ. Không bao giờ.
Mắt hắn — kinh ngạc. Rồi tò mò. Rồi — tham lam. Nhanh, nhỏ, biến mất — nhưng Mộc Kiếm thấy.
Vì Kiếm Ý cho cậu thấy. Thế giới rõ hơn. Không phải mắt sáng hơn — mà là cảm rõ hơn. Năm bóng phía trước, cậu cảm được đường kiếm tiếp theo sẽ đi hướng nào, cảm được linh lực trong cơ thể chúng chảy theo quỹ đạo nào.
Nhưng chỉ —
Một thoáng.
Rồi Kiếm Ý — tắt.
Như nến gặp gió. Như sương gặp nắng. Như nước tràn qua vết nứt rồi rút lại.
Lưỡi kiếm trong mờ dần. Trở về cũ — lưỡi cùn, không sáng. Và thứ trong cơ thể trống hơn trước. Như có thứ bị lấy đi — không phải Kiếm Khí, không phải sức lực — mà là ý chí, là phần sâu nhất mà Kiếm Ý vừa mượn rồi trả lại không đủ.
Mộc Kiếm quỵ.
Gối chạm đất lần hai. Kiếm cắm đất chống. Máu rơi thành dòng, đỏ, nóng, xuống cỏ.
Không còn Kiếm Ý. Không còn Kiếm Khí. Không còn gì ngoài —
Đau.
Chu Minh Viễn đứng yên.
Mười giây. Hắn nhìn Mộc Kiếm — thiếu niên quỳ trên đất, máu, kiếm cũ, không còn gì — rồi nhìn hộ thể đã tan, Phong Lôi Hộ Thân Chướng bị nứt bởi một thằng nhóc không có Linh Căn.
Hắn chưa thấy thứ đó bao giờ. Không phải Kiếm Khí — Kiếm Khí không phá được Phong Lôi Hộ Thân Chướng. Không phải linh thuật — thằng nhóc không có Linh Căn. Không phải Kiếm Hồn — hắn chỉ nghe truyền thuyết, chưa tận mắt.
— Kiếm Ý.
Hắn nói nhỏ. Giọng nóng — không phải giận, mà là thú vị. Kiếm Ý — thứ mà tu sĩ Trúc Cơ phải ngộ trăm năm mới chạm ranh giới. Thứ mà ngay cả trong Thiên Kiếm Tông — hàng ngàn đệ tử — cũng hiếm. Và thằng nhóc này — không có Linh Căn, mười lăm tuổi, phế kiếm —
Không phải đạt. Chỉ là chạm — mơ hồ, không kiểm soát, một thoáng.
Nhưng —
— Đủ thú vị để Thiên Kiếm Tông quan tâm.
Hắn quay người. Mắt nhìn Mộc Kiếm lần cuối.
— Ngươi sẽ đến Thiên Kiếm Tông. Không phải có thể — mà phải. Thứ trong người ngươi — không phải thứ một trấn nhỏ giữ được, cũng không phải thứ một phế kiếm nên giữ.
Giọng nặng hơn. Linh áp tăng. Đất dưới đầu gối lún.
— Ta không đưa — người khác sẽ đến. Lần sau — không chỉ kiểm tra.
Năm bóng quay lưng. Khinh thân thuật — lướt — nhanh, nhẹ, trên cỏ không để dấu. Ra cổng trấn. Khuất sau hàng cây.
Bụi tan. Gió thổi — nhẹ, mát. Linh áp rút — như nước xuống biển. Không khí nhẹ trở lại.
Mộc Kiếm thở được — hơi đầu tiên thật sự từ sáng.
Nhưng Kiếm Ý đã tắt.
Cơ thể trống — như bát cạn. Không còn Kiếm Khí. Không còn thứ đó. Chỉ còn vết thương, máu, kiệt sức — và mất mát. Không phải mất máu. Mà là mất phần sâu hơn — ý chí và niềm tin mà Kiếm Ý vừa mượn rồi trả lại không đủ.
Cậu đổ. Không quỵ — mà đổ. Nằm trên cỏ, bên sân lò rèn, mắt nhìn bầu trời.
Trời — xanh. Mây — trắng. Vẫn không quan tâm đến cậu.
Và rất gần —
Tiếng bước chân. Nhẹ — không lướt như tu sĩ, mà đi bình thường, như người già đi dạo.
Liễu Vô Trần.
Từ phía sau lò rèn — không biết từ lúc nào. Ông xuất hiện như chưa bao giờ rời. Áo cũ, rượu trên áo. Mắt — không sắc bén như Đêm Máu, mà bình thường nhưng sâu. Biết hơn bất kỳ ai.
Ngồi xổm bên cạnh. Không đỡ. Không chữa trị. Chỉ nhìn.
— Con thấy gì?
Giọng nhỏ. Nhưng nặng — nặng của biết. Biết cái giá, biết điều gì đang đến.
Mộc Kiếm thở — khàn, đau — rồi:
— Con không biết tên. Nhưng con thấy nó. Lúc mất đi tất cả — Kiếm sáng. Sáng trong. Cắt hộ thể tu sĩ Trúc Cơ.
Liễu Vô Trần im. Năm giây. Mươi.
— Kiếm Ý.
Hai chữ. Nhẹ. Nhưng nặng vì ngàn năm kiếm khách không chạm đến, ngàn năm người tìm kiếm, ngàn năm con đường gần mà xa.
— Con vừa chạm vào Kiếm Ý. — Lão nói — Ranh giới. Mơ hồ. Chưa trọn vẹn. Nhưng có. Dù chỉ một thoáng.
Ông nhìn trời — phía nam, bóng dáng vừa khuất. Rồi nhìn lại Mộc Kiếm. Mắt phức tạp — vui có, lo có, sợ có. Ba thứ cùng lúc.
— Người đó sẽ quay lại. Hoặc người khác sẽ đến. Kiếm Ý — ở Phong Liễu thú vị. Ở Thiên Kiếm Tông — hiếm. Quý. Nguy hiểm cho ai có nó.
— Nguy hiểm cho ai?
— Cho con.
Im lặng. Gió thổi. Phong Liễu im. Không ai ra đường. Dân trấn khép cửa, nhìn qua khe.
— Không thể ở lại. — Liễu Vô Trần đứng dậy — Con thể hiện mình trước Thiên Kiếm Tông. Phong Liễu không an toàn nữa.
— Con đi đâu?
— Thiên Kiếm Tông.
Mộc Kiếm ngẩn.
— Nguy hiểm ở mọi nơi. — Lão nói — Nhưng ở đó con biết mình ở đâu. Hơn là trốn và không biết khi nào họ tìm thấy. Và —
Lão ngừng.
Rồi — giọng nhỏ hơn:
— Ở đó — có nhiều cổ kiếm nhất thiên hạ.
Mộc Kiếm nhìn cổ kiếm trong tay — cũ, cạn kiệt. Nhìn sư phụ — lão già lập dị, say rượu, nhưng biết hơn bất kỳ ai.
— Con hiểu.
— Con đã chạm vào Kiếm Ý. — Liễu Vô Trần nói — Nhưng chưa đủ. Phải đi xa hơn. Xa hơn nữa. Và nhanh hơn — vì họ đã biết con rồi.
Mộc Kiếm gật. Tay ôm kiếm. Máu khô. Lưng đau.
Phong Liễu phía sau. Phía trước — đường dài. Thiên Kiếm Tông — cánh cửa lớn nhất mà cậu chưa từng tưởng tượng mình bước vào.
Và Kiếm Ý — tắt nhưng không biến mất. Nó ở đó — như hạt giống — nhỏ, mơ hồ, chưa nảy mầm — nhưng có.
Con đường còn dài. Cánh cửa còn mở. Và Mộc Kiếm — phế kiếm Phong Liễu — đi.