Chương 34: Tiếng Gọi Từ Đáy Ngọc
Họ quay lại.
Không phải vì muốn — mà vì không thể bỏ đi. Giọng nữ trong mảnh ngọc — ba chữ đứt quãng — vang trong đầu Hàn Phong từ lúc rời phòng cổ phong ấn, không ngừng, không ngủ được.
"Con... ba mảnh... tìm..."
Ba chữ — mỗi chữ là một mảnh ghép rơi ra từ bức tranh mà cậu chưa từng thấy mặt.
Hành lang hẹp vẫn tối. Đá vẫn lạnh. Vệ Thanh theo sau, trận bàn phát sáng xanh nhạt. Hai người quay xuống dốc — trở lại phòng cổ phong ấn — cánh cửa đá vẫn mở, bóng tối bên trong vẫn đặc.
Mảnh ngọc lớn vẫn nằm trên tế đàn đá đen. Giọt máu tươi — đỏ — sóng sánh — đập chậm. Như chờ đợi.
Hàn Phong bước vào. Tay trái——cánh tay duy nhất cử động được——lấy mảnh ngọc trên ngực, mảnh nhỏ, giọt máu khô, rồi đặt lên đỉnh tế đàn, cạnh mảnh lớn.
Hai mảnh ngọc nằm kề nhau.
Một khoảng im lặng dài.
Vệ Thanh đứng ngoài cánh cửa, miệng mấp máy: "Ba mảnh ngọc... ba giọt máu..." Cậu ta đang lẩm lại những gì đọc được trên vách đá lần trước, cố thuộc lòng trước khi ký tự biến mất.
Giọt máu trong mảnh lớn đập——mạnh hơn——mỗi cái khiến cả tế đàn rung khẽ. Giọt máu khô trong mảnh nhỏ——lạnh từ nãy——bắt đầu ấm lên. Ấm. Nóng. Phát sáng.
Ánh sáng bùng.
Không phải vàng——không phải trắng——vàng trắng đan xen, hòa vào nhau thành thứ ánh sáng mà Hàn Phong chưa từng thấy. Ấm——xuyên qua da——xuyên qua thịt——ấm từ trong xương. Phòng đá sáng rực——vách tường, trần nhà, bề mặt tế đàn——mỗi hạt đá đều phát sáng.
Ánh sáng hội tụ——từ hai mảnh ngọc——thành cột mỏng——dựng lên trần rồi tản ra như rễ cây bám vào tường đá.
Ký tự cổ hiện——lần này không phải từng nét chậm rãi mà cả bức tường cùng lúc. Hàng chục dòng chữ vàng rực, rõ ràng đến mức từng vết khắc nông nhất cũng thấy được.
Vệ Thanh giơ trận bàn lên——hai tay giữ vững dù ngón tay run——bắt đầu thu. Ánh xanh——hình ảnh——ánh sáng——toàn bộ được ghi lại.
Rồi——giọng.
Từ trong hai mảnh ngọc——từ giọt máu——từ chính huyết mạch trong người Hàn Phong——vọng lên.
Không mỏng như sương, không đứt quãng rồi tắt. Giọng trầm——ấm——chậm——mỗi chữ như bị rút ra từ nơi rất sâu, rất xa, phải dùng hết sức lực cuối cùng mới đưa đến được.
"Con ta..."
Hàn Phong cứng người.
Hai chữ——trầm——ấm——run nhẹ ở âm cuối——giống giọng người vừa khóc xong, nước mắt đã cạn, nhưng giọng vẫn còn ướt.
Con ta.
Không phải ai đó gọi tên. Là cách một người mẹ gọi con. Cách mà Hàn Phong chưa từng nghe trực tiếp——chưa từng có ai dùng giọng đó với cậu——nhưng khi nghe, cơ thể phản ứng trước lý trí: tim đau——đau đến mức cậu phải nghiêng người, tay bám cạnh tế đàn giữ thăng bằng.
Giọng tiếp——yếu dần nhưng rõ:
"Ba mảnh ngọc... là chìa khóa. Long Mẫu Quả... Huyết Mẫu... hai thứ... cùng nhau... mới mở được..."
Mỗi chữ——chậm——nặng——như từng hòn đá nhỏ chất chồng lên nhau. Giọng nữ——trầm——ấm——nhưng kiệt sức——như người viết thư bằng máu trên giấy mỏng, mỗi chữ là một giọt cuối cùng.
"Con... phải tìm... trước khi hắn..."
Mắt Hàn Phong mở to.
"Hắn."
Giọng nói——rõ nhất từ đầu——dùng sức mạnh bất ngờ khi phát ra chữ này. Không phải yếu——mạnh——mạnh đến mức hai mảnh ngọc cùng lúc rung lên, tế đàn đá đen phát ra tiếng trầm, rung động trong lồng ngực cậu như sóng ngầm.
Rồi——im.
Ánh sáng tắt.
Đột ngột——như ai cắt dây. Cột sáng co lại, ký tự trên tường nhạt đi nhưng chưa biến mất hoàn toàn——còn mờ, còn vết——như mực vừa bị tẩy nhưng chưa sạch.
Hai mảnh ngọc trở lại trạng thái bình thường.
Hàn Phong đứng bất động. Tay trái vẫn nắm cạnh tế đàn——móng tay trắng bệch trên đá đen. Mắt mở——nóng——cay——mũi nhức——cổ họng nghẹn đến mức không nói nổi.
"Con ta."
Hai chữ đó——lặp lại trong đầu. Mỗi lần kéo lên cùng hình ảnh: nữ nhân áo trắng trên vách đá trong ký ức Luyện Huyết Kinh, tay đặt mảnh ngọc lên ngực đứa trẻ sơ sinh, thì thầm "Hãy sống."
Giọng trong ký ức và giọng trong mảnh ngọc——giống nhau. Giống đến mức cậu biết, không cần ai xác nhận, không cần suy đoán.
Mẹ.
Là mẹ cậu.
Hai mươi năm——kể từ khi Lão Ngưu nhặt cậu lên từ sóng biển——cậu chưa từng nghe giọng mẹ. Thậm chí chưa từng biết mẹ có tồn tại cho đến khi huyết mạch thức tỉnh mang theo ký ức cổ xưa. Và giờ——giọng nói đó——âm thanh duy nhất mà cậu không nhớ nhưng cơ thể nhớ——vang lên từ chính giọt máu trong mảnh ngọc.
Giọt máu tươi——chưa khô——còn đập——còn sống.
Mẹ còn sống? Hay đây là tàn hồn——lời nhắn cuối cùng được cất giấu trong giọt máu, chờ ngày hai mảnh ngọc gặp lại nhau?
"Phong ca?"
Vệ Thanh gọi. Giọng lo lắng.
Hàn Phong quay lại. Mắt——Vệ Thanh thấy rõ——mắt bạn sáng lên bằng thứ ánh sáng mà cậu chưa từng thấy. Không phải long uy——không phải linh lực——thứ khác——thứ mà cậu không có từ để gọi, nhưng trông nó giống—
Khoảnh khắc người ta tìm lại được thứ đã mất từ rất lâu.
"Ta ổn." Giọng khàn. Cậu nuốt khan. "Ngươi thu được không?"
Vệ Thanh giơ trận bàn lên——ánh xanh——hình ảnh hiển thị: phòng đá, tế đàn, hai mảnh ngọc, ánh sáng vàng trắng, cột sáng, ký tự trên vách——tất cả——rõ ràng.
"Ký tự cũng thu được. Toàn bộ." Cậu ta nói. "Trận pháp lưu trữ——chiếu lại được."
Cậu dừng. Nhìn Hàn Phong——rồi nhìn hai mảnh ngọc——rồi lại nhìn Hàn Phong.
"Giọng đó... ngươi nhận ra?"
Hàn Phong cúi xuống, chạm nhẹ lên mảnh ngọc nhỏ. Giọt máu khô——lạnh lại. Mảnh lớn——giọt máu tươi——vẫn ấm, đập chậm, đập——đập——đập——đồng bộ nhịp tim cậu.
"Có thể," cậu nói khẽ. "Ta chưa chắc chắn. Nhưng... có thể."
Vệ Thanh không hỏi thêm. Cậu ta hiểu——đôi khi im lặng là cách tốt nhất để giữ chỗ cho người khác xử lý những thứ quá lớn để nói thành lời.
Hàn Phong quay lại bức tường. Ký tự mờ——nhưng còn. Cậu đọc, ghi nhớ:
"Ba mảnh ngọc, ba giọt máu — của Long Chủ, Long Mẫu và Long Tự."
"Khi ba mảnh hợp nhất, sự thật sẽ mở ra."
Dòng mới——lần đầu xuất hiện:
"Long Mẫu Quả — Huyết Mẫu — hai thứ cùng nhau — mới mở được cánh cửa cuối cùng."
"Dòng máu Con — đã ngủ — sẽ tỉnh — khi tìm thấy cả ba."
Con.
Không phải "Con ta"——mà là "Con." Chữ này——của người viết ký tự trên vách đá, không phải giọng nữ trong mảnh ngọc. Giọng trầm——mạnh——khác biệt——như nam nhân viết, không phải nữ nhân.
Long Chủ? Hay Long Tự?
Và "hắn"——giọng nữ nhắc đến——hắn là ai?
"Đi thôi," Hàn Phong quay lưng. "Trước khi trời sáng."
Họ leo lên. Hành lang hẹp——dốc——đá thô——lần này không ai nói. Vệ Thanh đi sau, trận bàn thu ánh sáng. Hàn Phong đi trước, mảnh ngọc trên ngực ấm——giọt máu đập chậm, đều.
Ra khỏi hành lang——bức tường nam hành lang——cửa ẩn khép lại sau lưng——dấu vết như chưa từng có.
Bên ngoài——trời chưa sáng hẳn——nhưng phía đông đã có vệt hồng nhạt. Sương sớm——lạnh——đọng trên cỏ——trên lá——bay vào mũi lạnh buốt.
Hàn Phong bước ra, ngẩng đầu——thấy.
Trần Mặc.
Lão ngồi trên tảng đá lớn cách cửa hang chừng hai mươi trượng, lưng tựa thân cây cổ thụ. Kiếm gãy một nửa đeo sau lưng, bình rượu trong tay. Áo vải sờn——tóc bạc lòa xòa——trông như mọi buổi sáng lão lang thang vẫn ngồi uống rượu một mình.
Nhưng mắt——không phải mắt say. Mắt tỉnh——sáng——nhìn thẳng vào Hàn Phong.
"Xong rồi?" Trần Mặc hỏi. Giọng bình thản——như hỏi đã ăn sáng chưa.
Hàn Phong dừng bước. Vệ Thanh khựng lại phía sau.
Lão đã biết. Từ lúc nào——không rõ. Nhưng lão đã ở đây——trước khi hai người kịp trở về. Có thể từ lúc họ rời cấm túc——có thể từ lúc mảnh ngọc phát sáng——có thể từ trước đó rất lâu, lão đã cảm ứng được huyết mạch và biết đường đi.
Hàn Phong bước tới. Đứng trước mặt Trần Mặc——cách một trượng.
Trần Mặc đưa mắt nhìn hai mảnh ngọc——một trên ngực, một xuyên qua lớp áo phát sáng vàng nhạt. Lão không hỏi ở đâu ra——cũng không hỏi đã làm gì. Chỉ nhìn——rất lâu——rồi buông một tiếng thở dài.
"Lâu rồi," lão nói. "Ta tưởng nó đã bị phá hủy."
"Người biết thứ đó nằm ở đó?" Hàn Phong hỏi.
"Ta biết." Trần Mặc cầm bình rượu——nhưng không uống——ngón tay gõ nhẹ lên thành bình. "Hộ Huyết Hội——trước khi bị phá——có bản đồ các di tích cổ long. Mỗi nơi cất giấu một mảnh ngọc. Nơi này——là thứ hai trong số ba."
"Ba?"
"Ba mảnh ngọc. Ba giọt máu." Trần Mặc nói——giọng trầm——chậm——như đang đọc lại từ ký ức cũ đã phai mờ. "Long Chủ — Long Mẫu — Long Tự. Ba mảnh. Ba dòng máu. Con đang giữ mảnh của Long Tự — giọt máu trên ngực con. Mảnh trên tế đàn — mảnh của Long Mẫu. Giọt máu tươi — chưa khô — "
Lão dừng. Nhắm mắt. Mở ra.
"— vì nó chưa ngừng đập. Hai mươi năm — hoặc lâu hơn — không ai biết chính xác. Nhưng nó chưa ngừng."
Hàn Phong siết chặt ngón tay trên ngực. "Giọng nói trong mảnh ngọc — là ai?"
Trần Mặc im lặng.
Một nhịp. Hai nhịp. Ba nhịp.
Giọt máu trong mảnh ngọc——đập——đập——đập——như đồng hồ đếm giờ trong im lặng.
"Là tàn hồn," Trần Mặc nói cuối cùng. "Giọt máu tươi chứa tàn hồn — một phần ý chí, một phần ký ức — được gieo vào ngọc từ rất lâu. Không phải người chết — nhưng cũng không phải người sống. Là... lời nhắn — bằng máu — của người đã để lại giọt máu đó."
"Người đó — là mẹ ta?" Hàn Phong hỏi. Không phải thắc mắc — là xác nhận.
Trần Mặc nhìn cậu——mắt phức tạp chưa từng có.
"Con đã nghe rồi," lão nói. "Giọng nói — con nhận ra."
Hàn Phong không trả lời. Câu trả lời là sự im lặng — đủ rõ.
"Mảnh thứ ba — ở đâu, ta biết manh mối."
Trần Mặc đặt bình rượu xuống đất——tay không chạm——ngón tay gõ lên thành bình hai cái——nhịp chậm, nhịp nhanh.
"Nhưng nơi đó — nằm ngoài Đông Vực." Lão nói. "Nằm ở Trung Vực. Trên đất Bách Lý thế gia."
Im.
Sương sớm tan dần—nắng hồng nhạt chiếu qua khe lá—bóng đổ loang trên đất. Gió sớm thổi——lạnh——mùi rêu cổ——mùi đất ẩm——mùi rượu rẻ trong bình.
"Muốn đi," Trần Mặc nói, "con phải mạnh hơn rất nhiều. Trung Vực không phải Đông Vực — không phải làng chài, không phải tông môn cấp trung. Ở đó — Kim Đan chỉ là thường. Nguyên Anh mới là có quyền nói. Và kẻ thù — "
Lão dừng lại.
"— không thiếu."
Ba chữ đó — "không thiếu" — rơi xuống như ba hòn đá nhỏ, mỗi hòn tạo sóng gợn trên mặt nước tĩnh.
Hàn Phong nhìn về phía tây — hướng Trung Vực — qua đỉnh núi, qua thung lũng, qua dãy núi xa mờ trong sương.
Mẹ ở đó. Hoặc lời nhắn của mẹ. Mảnh ngọc thứ ba. Tất cả — ở hướng đó.
"Ta sẽ đi," cậu nói.
Trần Mặc ngẩng lên. Nhìn cậu — ánh mắt khác lạ. Không phải ngạc nhiên — lão đã biết cậu sẽ nói vậy. Nhưng có thứ trong mắt lão mà Hàn Phong chưa từng thấy — không phải lo lắng, không phải phê phán — thứ ở giữa, thứ mà lão cố giấu nhưng không giấu nổi.
Sợ.
Trần Mặc sợ.
Hai mươi năm trước lão là thành viên Hộ Huyết Hội. Hai mươi năm trước lão đã thấy sự thật. Và hai mươi năm sau — lão vẫn sợ khi nghĩ đến việc đứa trẻ này chạm vào cùng một sự thật.
"Khi con tìm ra sự thật," Trần Mặc nói — giọng trầm xuống — chậm lại — từng chữ như bị kìm lại, không muốn nói nhưng phải nói — "con có thể sẽ không muốn biết đâu."
Hàn Phong nhìn lão.
"Thứ gì?"
Trần Mặc khóe miệng nhếch — không phải cười — cử chỉ của người đã biết câu trả lời quá lâu, muốn quên nhưng không thể.
"Con nghĩ tại sao ta sống hai mươi năm mà không quay lại đó? Tại sao Hộ Huyết Hội bị phá hủy mà ta không phục kích? Tại sao ta tìm con ở làng chài — không phải ở Trung Vực?"
Lão đứng dậy. Kiếm gãy đeo sau lưng phát ra tiếng kêu khẽ — kim loại chạm đá.
"Vì ta đã biết sự thật. Và ta ước gì mình không biết."
Quay lưng — bước đi — vài bước — rồi dừng. Không quay lại.
"Ba mươi ngày." Giọng vọng lại — bình thản — như mọi buổi sáng lão say rượu. "Ta sẽ dạy con những gì cần biết. Sau đó — con tự quyết."
Bóng lão khuất sau thân cây cổ thụ. Bình rượu nằm trên cỏ — sương sớm đọng trên thành — lấp lánh trong nắng sớm.
Vệ Thanh đứng bên cạnh. Im lặng hồi lâu.
"Ngươi sẽ đi thật à?" Cậu ta hỏi.
"Ừ."
"Ta đi cùng."
"Không cần."
"Đúng, không cần. Nhưng ta đi." Vệ Thanh nói — giọng giống hệt đêm qua khi đề nghị cùng vào hang. "Ngươi không có ai chặn đường phía sau. Ta cũng không mạnh — nhưng trận pháp ta biết nhiều hơn ngươi. Ít nhất — ta giữ được đường lui cho ngươi."
Hàn Phong nhìn cậu ta. Một lúc.
"Được."
Vệ Thanh mỉm cười — toe, mệt mỏi, nhưng thật.
Trên đường về cấm túc, Hàn Phong dừng lại trên đỉnh núi nhỏ. Hướng đông — mặt trời đã nhô — hồng — lớn — chiếu lên mây thành dải vàng. Hướng tây — đại lục trải rộng — núi non — thung lũng — sông ngòi — xa hơn nữa — Trung Vực.
Mảnh ngọc trên ngực — ấm — giọt máu đập — chậm — đều — đồng bộ nhịp tim. Như nhắc nhở: đi. Tìm. Trước khi —
Trước khi hắn —
Hắn là ai?
Lời nhắn đứt quãng — "Con... phải tìm... trước khi hắn..." — vang lại trong đầu. Hắn — người mà mẹ lo sợ. Người mà mảnh ngọc được cất giấu để tránh. Người mà Hộ Huyết Hội — hơn ba mươi thành viên — đã chết để ngăn chặn.
Và người đó — vẫn còn sống.
Xa — rất xa — hướng nam, nơi bến cảng nhỏ cheo leo dưới vách đá, sóng biển đêm chưa tan.
Một chiếc thuyền đen — mũi thuyền khắc hoa sen trắng bằng ngọc — đã lặng lẽ rời bến. Bóng nó khuất vào bóng tối biển — chỉ còn để lại trên mặt nước —
Một đóa sen trắng.
Bằng ngọc. Nổi — trôi — theo sóng — từ từ ra xa — trắng giữa nước đen — như ngón tay ai viết lên mặt biển một chữ mà không ai đọc được.
Và trong lòng núi — phòng cổ phong ấn — tế đàn đá đen — hai mảnh ngọc vẫn nằm trên đỉnh —
Ký tự trên vách đá — mờ dần — từng dòng — từng chữ — như nước cuốn cát — biến mất —
Như chưa từng tồn tại.
Ai đó đã biết.